O Principezinho e cativar

Foi então que apareceu a raposa.

- Bom dia! - disse a raposa.

- Bom dia! - respondeu delicadamente o principezinho que se voltou mas não viu ninguém.

- Estou aqui - disse a voz - debaixo da macieira.

- Quem és tu? - perguntou o principezinho. - És bem bonita...

- Sou uma raposa - disse a raposa.

- Anda brincar comigo - pediu-lhe o principezinho. – Estou tão triste...

- Não posso ir brincar contigo - disse a raposa. - Ainda ninguém me cativou...

- Ah! Então, desculpa! - disse o principezinho.

Mas pôs-se a pensar, a pensar, e acabou por perguntar:

- O que significa "cativar"?

- Vê-se logo que não és de cá - disse a raposa. - De que é que tu andas à procura?

- Ando à procura dos homens - disse o principezinho. - O que significa "cativar"?

- Os homens têm espingardas e passam o tempo a caçar - disse a raposa. - É uma grande maçada! E também criam galinhas! Aliás, na minha opinião, é a única coisa interessante que eles têm. Andas à procura de galinhas?

- Não - disse o principezinho. Ando à procura de amigos. O que significa "cativar"?

- É uma coisa de que toda a gente se esqueceu - disse a raposa. – Significa criar laços.

- Criar laços?

- Isso mesmo - disse a raposa. - Ora vê: por enquanto, para mim, tu não és senão um rapazinho perfeitamente igual a outros cem mil rapazinhos. E eu não preciso de ti. E tu também não precisas de mim. Por enquanto, para ti, eu não sou se não uma raposa igual a outras cem mil raposas. Mas, se tu me cativares, passaremos a precisar um do outro. Passarás a ser único no mundo para mim. E, para ti, eu também passarei a ser única no mundo...

- Começo a compreender - disse o principezinho. - Sabes, existe flor...creio que ela me cativou…

- É bem possivel - disse a raposa. - Vê-se de tudo à superfície da Terra...

- Oh! não é na Terra! - disse o principezinho.

A raposa pareceu ficar muito intrigada.

- Então, é noutro planeta?

- É.

- E nesse tal planeta há caçadores?

- Não.

- Começo a achar-lhe alguma graça...E galinhas?

- Não.

- A perfeição não existe...- disse a raposa.

Mas a raposa voltou a insistir na sua ideia:

- Tenho uma vida terrivelmente monótona. Eu, caço galinhas e os homens, caçam-me a mim. As galinhas são todas iguais umas às outras e os homens são todos iguais uns aos outros. Por isso, às vezes, aborreço-me um bocado. Mas, se tu me cativares, será como se o sol iluminasse a minha vida. Distinguirei, de todos os passos, um novo ruído de passos. Os outros passos fazem-me fugir para debaixo da terra. Os teus hão-de chamar-me para fora da toca, como uma música. E depois, olha! Estás a ver, ali adiante, aqueles campos de trigo? Eu não como pão e, por isso, o trigo para mim é inútil. Os campos de trigo não me fazem lembrar de nada. E é triste. Mas os teus cabelos são da cor do ouro. Por isso, quando me tiveres cativado, vai ser maravilhoso! Como o trigo é dourado, há-de fazer-me lembrar de ti. E hei-de amar o barulho do vento a roçar no trigo…

A raposa calou-se e ficou a olhar durante muito tempo para o principezinho.

- Cativa-me, por favor - acabou finalmente por dizer.

- Eu bem gostava - respondeu o principezinho - mas não tenho muito tempo. Tenho amigos para descobrir e muitas coisas para conhecer...

- Só se conhecem as coisas que se cativam - disse a raposa. - Os homens, agora, já não têm tempo para conhecer nada. Compram as coisas já feitas nos vendedores. Mas como não há vendedores de amigos, os homens já não têm amigos. Se queres um amigo, cativa-me!

- E o que é que é preciso fazer? - perguntou o principezinho.

- É preciso ter muita paciência. Primeiro, sentas-te um bocadinho afastado de mim, assim, na relva. Eu olho para ti pelo canto do olho e tu não me dizes nada. A linguagem é uma fonte de mal entendidos. Mas, de dia para dia, podes sentar-te cada vez mais perto...

O principezinho voltou no dia seguinte.

- Era melhor teres vindo à mesma hora - disse a raposa. Se vieres, por exemplo, às quatro horas, às três, já eu começo a ser feliz. E quanto mais perto for da hora, mais feliz me sentirei. Às quatro em ponto já hei-de estar toda agitada e inquieta: é o preço da felicidade! Mas se chegares a uma hora qualquer, eu nunca saberei a que horas é que hei-de começar a vestir o meu coração...São precisos ritos.

- O que é um rito? - perguntou o principezinho.

- Também é uma coisa de que toda a gente se esqueceu - respondeu a raposa. - É o que faz com que um dia seja diferente dos outros dias, uma hora diferente das outras horas. Os meus caçadores, por exemplo, têm um rito. Dançam, às quintas-feiras, com as raparigas da aldeia. Assim, a quinta-feira é um dia maravilhoso. Eu posso ir passear para as vinhas. Se os caçadores fossem ao baile num dia qualquer, os dias eram todos iguais uns aos outros e eu nunca tinha férias.

Foi assim que o principezinho cativou a raposa. E quando chegou a hora da despedida:

- Ah! - exclamou a raposa – vou chorar...

- A culpa é tua - disse o principezinho.- Eu bem não queria que te acontecesse mal nenhum, mas tu quiseste que eu te cativasse...

- É certo - disse a raposa.

- Mas agora vais chorar! - disse o principezinho.

- Pois vou - disse a raposa.

- Então não ganhaste nada com isso!

- Ai isso é que ganhei! - disse a raposa. - Por causa da cor do trigo...

Depois acrescentou:

- Anda, vai ver outra vez as rosas. Vais perceber que a tua é única no mundo. Quando vieres ter comigo, dou-te um presente de despedida: conto-te um segredo.

O principezinho foi ver outra vez as rosas.

- Vocês não são nada parecidas com a minha rosa! Vocês ainda não são nada - disse-lhes ele. –

Ainda ninguém vos cativou e vocês não cativaram ninguém. Vocês são como a minha raposa era. Era uma raposa perfeitamente igual a outras cem mil raposas. Mas eu tornei-a minha amiga e, agora, ela é única no mundo.

E as rosas ficaram bastante incomodadas.

- Vocês são bonitas, mas vazias - ainda lhes disse o principezinho. - Não se pode morrer por vocês. Claro que, para um transeunte qualquer, a minha rosa é perfeitamente igual a vocês. Mas, sozinha, vale mais do que vocês todas juntas, porque foi ela que eu reguei. Porque foi ela que pus debaixo de uma redoma. Porque foi ela que eu abriguei com o biombo. Porque foi por causa dela que eu matei as lagartas (menos duas ou três, por causa das borboletas). Porque foi ela e só ela que eu vi queixar-se, gabar-se e até, às vezes, calar-se. Porque ela é a minha rosa.

E então voltou para o pé da raposa e disse:

- Adeus...

- Adeus - disse a raposa. Vou-te contar o meu segredo. É muito simples: só se vê bem com o coração. O essencial é invisível para os olhos...

- O essencial é invisível para os olhos - repetiu o principezinho, para nunca mais se esquecer.

- Foi o tempo que tu perdeste com a tua rosa que tornou a tua rosa tão importante.

- Foi o tempo que eu perdi com a minha rosa... - repetiu o principezinho, para nunca mais se esquecer.

- Os homens já se esqueceram desta verdade - disse a raposa. - Mas tu não te deves esquecer dela. Ficas responsável para todo o sempre por aquilo que cativaste. Tu és responsável pela tua rosa...

- Sou responsável pela minha rosa... - repetiu o principezinho, para nunca mais se esquecer. (...)

Por mais que saiba este texto quase de cor, por mais vezes que o leia, que o associe a pedaços da minha vida, por mais que reconheça que a poesia que ele me sussurra ao ouvido é um ideal de sentimento puro que não existe na vida real, por mais que o meu eu racional saiba tudo isto, não consigo deixar de me emocionar com esta passagem, e o meu eu sensível não consegue deixar de querer acreditar que as relações humanas são assim tão belas, tão puras e tão lineares... Quem me dera que cativar fosse só isto. Mas eu simplesmente amo o meu Principezinho e não consigo deixar de me sentir a sua raposa...

Agrafador de sapatos

Ó agrafador de sapatos,
Agrafa, agrafa toda a tua vida
E não te queixes da tua sorte!

(Ah, pudesse eu agrafar sapatos toda a minha vida
Sem que a minha consciência reprimisse a minha sensibilidade!)

Estou cansada pelo cansaço que antecipo
E aqui mortifico todo o desejo de sucesso.
Eu não quero estudar, eu não quero saber!
É este o meu custo de oportunidade?
(Ah, que até já transbordo economia política
por todos os meus poros ainda sãos!)

Que me interessa se é este o custo social da minha especialização?
Que me interessa se agora vivo à custa da sociedade
para mais tarde ser uma trabalhadora especializada
e com maior capacidade produtiva?
Ah, que se lixem Marx e Smith e Ricardo e os fisiocratas
E todos esses parvalhões que teorizaram infinitamente!
Que se queimem todos os papéis e livros e ferramentas
De que se usaram para ficar para a posteridade!
Que eu não quero saber o que explica a passagem do feudalismo para o
[capitalismo!
Que eu não quero saber o que pensavam os mercantilistas e todos os
[istas que por aqui passaram,
Que eu não quero saber quem tem razão!
Que eu não quero aturar ensinos tendenciosos
Nem pensamentos falaciosos
Nem mentes bloqueadas pelas suas próprias crenças!
E viva a liberdade de consciência
E viva a liberdade religiosa
E viva a liberdade de imprensa
De pensamento e de todas as coisas!
Viva a liberdade, viva!
(Ai que me lembro já da liberdade de propriedade,
E do conceito incompleto dos fisiocratas
Que pensaram conseguir explicar tudo
Pela divina fertilidade da terra -
E absolutizaram a propriedade privada
E declararam o homem livre para possuir a terra fértil
Mas esqueceram a liberdade verdadeira do homem
Essa liberdade filosófica
Essa grandeza do Homem
Que é ter consciência da sua liberdade
E estar para sempre condenado
A essa sua condição livre,
E esse gigantesco peso,
A essa enorme responsabilidade!)

Enfim, resigno-me a pagar o preço
Desta minha formação
E decido embarcar no esforço doloroso e difícil…

E secretamente, desejo regressar ao passado,
Desejo vestir-me de peles de animais,
Aquecer as minhas mãos frias no calor de uma fogueira tosca
Tremer de frio à noite e enroscar-me regaladamente no meu parceiro.
Recear os ursos e os veados e os animais grandes e fortes e ferozes,
Mas de resto não ter de estudar nem de intelectualizar
E passar o dia a recolher bagas sumarentas
E a tratar dos afazeres das casas frágeis
E viver numa comunidade matriarcal onde seria venerada por todos…

(Ah, a romantização que a distância do tempo permite…
Ah, felicidade que só se sente com a possibilidade e evasão pelo pensamento…
Eu quero ser um esquilo e saltar de árvore em árvore e recolher bolotas 
[e ser feliz todo o Inverno com a minha provisão de sementes.)

Fragilidades

Adoro esta fotografia, com que me cruzei enquanto folheava o álbum digital das minhas fotografias mais recentes. Acho que é uma metáfora perfeita para a vida, para a(s) nossa(s) vida(s). Cada mão segura uma linha colorida, que é bela por si só, mas ainda mais bela quando junto de outras linha coloridas. A nossa vida é um absoluto na medida em que faz sentido só por si, mas ganha sentidos completamente diferentes quando a partilhamos com outras vidas, quando os fios que seguramos nas mãos cruzam caminhos com os fios que outras mãos seguram inseguras, e quando damos por nós, seguramos nas mãos pequenas bem mais fios do que alguma vez pudemos imaginar e encontramos o nosso fio entrelaçado em mais dedos do que alguma vez seremos capazes de compreender... Lembro-me sempre do meu Principezinho, das sábias palavras que aprendeu da Raposa e de como facilmente esquecemos as verdades mais simples. É pena que se vá tornando num lugar comum... mas eu continuo a gostar da frase: "Só se vê bem com o coração. O essencial é invisível para os olhos."

É tarde

É tarde, muito tarde na noite, e só agora me chegas a casa. Despes o casaco e lentamente vais despindo o teu dia, teus cansaços, teu corpo abatido. Sentas-te na cama e eu sinto-te pesado, como se todos os males do mundo descansassem em ti. Os teus cheiros são de trabalho e de pessoas e de mulheres que encantaste com essa tua virilidade tão especial… E eu sinto esses teus odores etéreos e não é sem ciúme que te imagino com elas… Estendes-te ao comprido na cama e largas um suspiro. E o meu beijo? Dás-me sempre um beijo quando chegas tarde e eu finjo já estar a dormir só para ter o prazer de sentir os teus gestos de amor, quando me aconchegas os lençóis no pescoço, onde plantas um beijo, e sussurras um sorriso terno como se eu pudesse senti-lo… E o meu beijo, então?

(Ultimamente temos perdido rituais. E com eles a sacralidade da nossa relação. E eu sei bem por que finjo dormir até que chegues e já não é a mesma coisa. Os teus cansaços são para mim banais porque os deixaste de partilhar comigo mas os meus medos são reais e eu tenho medo de nos perder. Terei já perdido?)

Esqueceste o beijo… outra vez. E eu talvez deixe de fingir que durmo e ou deixo-me ficar acordada ou durmo mesmo, num sono fundo e bem real e indiferente. Que me interessa se isto acontece a toda a gente?! A dor é a mesma… nem mais, nem menos… Mas agora abraçaste a almofada e eu até dela sinto uma ponta de ciúme. Saudade... Saudade vaga e profunda daquele abraço em silêncio… E eu agora hesito… E se eu enrolasse o meu braço no teu pescoço? Se eu encostasse os meus lábios à tua orelha sonolenta e aí deixasse escapar levemente um ‘amo-te’ meio forçado? Talvez aí te revoltasses mesmo (e eu contigo…) … talvez aí me afastasses de vez…

(Sei bem que ainda te amo profundamente, mas tenho dúvidas quanto ao teu amor. Não sei o que viste em mim quando nos conhecemos, nem o que nos juntou… mas, oh, eu amo-te sim, Amor… Amo-te e não é sem dor que reconheço este falhanço… Sinto indiferença no modo como me olhas, indiferença nas respostas às perguntas banais, nas evasivas constantes, no desinteresse…) Amor, Amor – para onde fugiste Tu e como te trago de volta?)

Talvez devêssemos conversar. Podia tocar-te na face cansada e dizer-te abertamente “É urgente conversar”… mas o que um lado deseja teme-o o outro e afinal é sempre esta a dialéctica que orienta o ser…

É isso, vou virar-me para ti. Vou virar-me lentamente, deitar-me perto do teu calor e sussurrar-te ao ouvido um

“Amor, chegaste?”

(Silêncio)

Indiferente adormeceste e o meu triste coração vai chorar até de madrugada.

mãos...amigas.

Amiga, . A tua mão e a minha mão Entralaçaram os dedos e juntas suaram, colaram, se apertaram, dançaram, tocaram,... rezaram. Envolvia-as o nó bem apertado do Amor. Adormeci um dia sentindo o encaixe dos teus dedos nos meus e acordei de mão vazia, esquecida no silêncio embaraçado e pesado... ... de palavras que ficaram por dizer. Não encontro agora essa mão macia e a minha, mais redonda, desabituou-se de estar sozinha. (como poderei tocar a melodia da vida sem esses dedos a experimentarem as teclas?) Não sei como te encaixar de novo... Só sei que estive adormecida tempo demais. . (é para ti. Tu sabes.)

Amor, Amor

Amor, espero por ti numa noite escura,
Aguardo atenciosamente a tua chegada,
Abrupta, intensa, genial e arrebatadora.
Anseio pelo teu colo, pelo teu abraço,
Pelo teu toque, pelo teu corpo.
Desejo os teus olhos, os teus lábios e a tua mão sobre a minha.
Amo terrivelmente esta vontade de te amar
E sofro miseravelmente por saber que é impossível
Um amor entre nós.
Amo exacerbadamente a vida que poderíamos levar juntos,
Amo as conversas que poderíamos ter pela noite dentro,
Amo as risadas que poderíamos dar com as brincadeiras recíprocas,
Amo os abraços e beijos e toques em face das fragilidades mútuas,
Amo o calor que poderíamos sentir dentro do peito
De saber cá dentro um amor pleno e sem jeito.

Amor, espero por ti numa noite fria,
Aguardo loucamente a tua chegada,
Grande, imensa, brutal e maravilhosa.
Anseio pela tua metade que com a minha metade
Seria a goiaba mais doce do mundo
E desejo secretamente que me ames pela calada
Até que a virilidade da tua alma doce
Se entrelace a fundo com a minha vontade.
Quando o momento chegar, meu Amor, seremos
Um só, indivisível e livre, como só se pode ser
No Amor pleno e imenso que contigo sonho viver.

Aurora

Truffaut classificou-o "o mais belo filme do mundo". Eu não acreditei. Quer dizer, um filme de 1927 o mais belo do mundo? Pois claro, e eu sou a pessoa mais inteligente do planeta! Gozei, é claro. Pelo menos para dentro, porque não ousei fazê-lo em voz alta com os amigos apreciadores de filmes marginais (à margem, que fogem da corrente comercial que nos invade por todos os lados). Mas eles também não o fizeram, talvez pela mesma razão. E assim entrámos na sala de cinema. Por que de repente decidiram voltar a passar um filme mudo e a preto e branco, apesar de contemporâneo do "Jazz Singer", que aparentemente não nos tem nada a dizer, não faço ideia. Só posso dizer: ainda bem que o fizeram! Este filme fala mais de mim, de nós do que muitos dos filmes que sairam este anos e que sairão nos próximos e próximos... O subtítulo de "Aurora" (Sunrise) é "A song of two humans" e é simplesmente genial. Até porque no filme a força da música é incrível e importantíssima na criação de ambientes. Esta é, afinal, uma história de amor lindíssima e de como quando descuramos as relações que mais importam para o nosso coração podemos viver situações terríveis. Eis como, no original, a história é descrita, em letras brancas sob fundo preto numa estranha revivência de uma Charlot sério: This song of the Man and his Wife is of no place and every place; you might hear it anywhere at any time. For wherever the sun rises and sets in the city's turmoil or under the open sky on the farm, life is much the same; sometimes bitter, sometimes sweet.

Poema a duas... :)

Este poema foi escrito pelas duas excelentes colaboradoras deste blog (modéstia à parte, claramente ;) entre golinhos quentes da "água preta" que servem no tagv. Sim, porque café é a última coisa que podemos chamar àquela mixórdia. Cada verso, cada escritora, intercaladamente. Dou um prémio a quem adivinhar de quem são quais versos... :)! A Rita acha que "ta ridiculo", eu nem por isso porque escrever a duas é bem difícil, acreditem! BEIJOS PARA TODOS QU'EU HOJE TOU FELIZ! .

Fitou-a, calada, transpirando ódio

Numa espécie de neurose absurda e inexplicável

Deixou que o silêncio gritasse estridente

E assim chorou eternamente

As palavras que acabara de escutar.

.

De repente, levantou-se num ápice

E virou costas, anunciando a despedida,

Como se a ausência de hoje

Se prolongasse... para sempre... p'ra toda a vida.

.

Po isto fugiu dali, fugindo, fingindo,

correndo, suando,chorando,cansando.

sofrendo, amando, calando - parando.

Sorriu. Largou tudo naquela corrida louca

e deixou-se ficar na lassidão perfeita do cansaço lúcido.

Rita e NoNo VENHAM DAÍ OS COMMENTS! :D

Aqui

Aqui, onde ninguém pode ver de perto a minha Humanidade,

Aqui, onde ninguém pode sentir de perto a minha tristeza,

Aqui, onde ninguém pode ouvir de perto o meu desespero cansado,

Aqui, onde ninguém pode sequer pensar de perto a minha mágoa de ser assim,

Aqui, onde ninguém chega sem primeiro derrubar os seus muros,

Aqui, onde ninguém toca sem antes arrombar os meus limites,

Aqui, onde o longe é tão longe quanto o mais longe de todos os longes,

Aqui, onde afirmo temerariamente a minha personalidade,

Aqui, onde se aceita sem receios a inquietude do olhar mais fundo,

Aqui, onde se vive desconhecendo o que é o Futuro

Onde se desconhece o que é o Homem, o que é Existir, o que é fazer parte desta magnífica imensidão,

Aqui podes vir descansar no meu seio,

Aqui podes vir Amar sem ser em vão.

Nova Mensagem - escolhas

Escolhas

.

Fitas com embaraço

o céu que nunca alcançaste

E que limita com o horizonte

A meta do que tu sonhaste.

.

Tu é que escolheste

um caminho de areias

por onde desapareceste

enredando-te em teias

tecidas p'lo dourado que tanto te seduz...

Esqueceste que nem tudo o que brilha traz Luz... ?

.

Na campa que tu cavaste

marca a pedra o dizer:

"Aqui jaz a Humanidade

que não soube o que escolher".

Leonor Ressoa

Nova Mensagem... Sêrá?

Há tempos, ainda no 12º ano, veio-me à ideia, a propósito de uma ideia lançada pela nossa fantástica professora de português, tentar escrever uma nova Mensagem, inspirada no Grande poeta! Claro que saiu meio torta, cheia de imperfeições... mas voltei a pegar nela. É uma Nova Mensagem para a Humanidade, seguindo vagamente a estrutura da original, cujo subtítulo é Quovadis? (Para onde vais - para os mais desentendidos :) . Não sei se este ficará, mas resolvi "postá-lo". Só pa partilhar... vou ver se partilho mais poesia.

Aviso

.

A Terra ruge de dor, em ebulição

de lava e mar... o céu grita em trovão.

As vagas raspam terras habitadas

Por almas tão jovens... já encarquilhadas.

.

A Terra sente o chicote do humano

Rosna com a dor, geme enraivecida

coma falta de valor que dão à vida

que envelhece, com o tempo, cada ano.

.

E ela grita e em vulcões esperneia

O céu põe-se em fúria a chorar

O sol tenta aquecê-la (até queimar...!)

O mar destrói as rochas em areia.

.

E ela, tão velha, tão só no estrelado,

(só protegida por um pai anelado)

Chora lágrimas de luz e cansaço

Esperando que o Homem dê um novo passo.

Leonor Ressoa

E se três palavras escrevessem uma vida?...

Encontrei uma velhinha de 92 anos que me perguntou que autocarro eu esperava. “O vinte e quatro”, disse eu, ligeiramente irritada pelos vinte minutos que já tinham passado sem que o autocarro viesse. “Também eu!” Não consegui deixar de simpatizar com este entusiasmo quase infantil. “É estudante?” “Sou”, respondi com um sorriso de orelha a orelha que nasceu nem sei bem por que motivo. “Boa sorte para os estudos”, retribuindo o sorriso espontâneo. “Obrigada”. Não podia ser mais apropriado, agora que estamos a um mês das amigas frequências. “É de cá de Coimbra?” “Sim” “Eu sou de Trás-os-Montes. Conhece?”. A voz soltou-se-me da alma sem eu perceber como, abrindo-se em mim imagens fortíssimas de paisagens transmontanas, muito verdes, muitas cabras, e velhinhas de preto agarradas aos teares, sorrindo e arreganhando sabiamente os quatro dentes das bocas vividas. “Conheço sim. Gosto muito de Trás-os-Montes, é uma região lindíssima.” Um sorriso indescritível iluminou o rosto da senhora. “E há quanto tempo está aqui em Coimbra?”

“Há trinta e três anos… ….há trinta e três anos. Sou viúva. … … Vim de Angola. “ Não consigo explicar o efeito que estas palavras tiveram em mim, nem a sucessão desordenada de imagens que passou pela minha cabeça à velocidade da luz. Soldados, muitos, e cravos nos canos das espingardas e fumo e tiros e lágrimas sofridas em silêncio pelos véus negros que ficaram para cá do Império e sorrisos salgados dos véus brancos que deixaram a África sua em navios de fumo negro, com etiquetas garrafais tatuadas na alma fria: Retornado.

Novos olhos encaram a velhinha que tanto me ensina. O sorriso abandonou os seus lábios, mas não a voz jovial que me pergunta com vigor se sei que idade tem ela. Nem me dá tempo para responder: noventa e dois! E com que orgulho! Eu sorrio e digo com sinceridade que nunca lhos daria.

Chega o vinte e quatro, já sem tensões absurdas. Quando me levanto cruzo de frente o olhar com a minha amiga que me diz espantada “Ah, só agora reparo como é bonita!” E eu enrubesço e agradeço e olho-a para lá das rugas e do cabelinho branco e imagino em retrato antigo esta mulher na flor da idade, esbelta, linda, fogosa, olhando complacentemente o fotógrafo que a imortalizou no meu retrato imaginário.

Adeus, amiga. Será que três palavras escrevem uma vida?

Bom ano!

Bom ano!... Engraçado como o ser humano é mesmo um ser de metas. De chegadas e de partidas. Como um fim de ano serve para quase catalogarmos o que passou, deitar fora o mau, guardar na memória o bom ou o menos mau, marcar o ano como o ano em que aconteceu aquela coisa especial (muito esperada ou nem por isso). Como um início de ano serve para renovarmos ou acentuarmos os nossos objectivos, entrarmos com mais força e mais a fundo em tudo aquilo em que estamos envolvidos, olhar com coragem e afinco os objectivos que nos propomos cumprir enquanto mastigamos, lentamente, o bago de uva enrugado (claro que guardamos um pr'á taça, numéberdade?). Engraçado como temos uma enorme necessidade de estar sempre a renovar para reganharmos força para tudo. Precisamos das tais metas para nos sentirmos cumpridos nalguma coisa, para sentirmos que "- AH! consegui!". E precisamos das tais partidas, de ouvir o estalido da pistola, para ligarmos com mais potência os motores e nos pormos a trabalhar. Para mim o fim de um ano é sempre uma paRsagem. Uma paRagem e um paSsagem. Seguir em frente cada vez com mais força e vontade! Parar e Reparar... e depois Passar! Com os motores a trabalhar com toda a força!

SEJAS BEM-VINDO 2006!!

Gosto de ti

Gosto daqueles dias de Inverno em que o Sol, contra o frio, contra o vento e contra a vontade dos deuses, se insinua docemente sobre a harmonia das coisas. E, quase num finca-pé divino, alastra sobre o mundo os seus raios gelados, porque, por mais vontade que tenha de desafiar o frio, este existe, e está aqui e não desiste de ganhar ao sol esta disputa. Gosto da beleza exótica que esta luta proporciona: a combinação entre a brisa fresca, que trava e liberta os pulmões, e o sol docinho que amorna a pele… Hum… divino…

Fico imóvel, deixando o pensamento discorrer livremente, como esta aragem fininha que me beija os cabelos. Ouço o silêncio da concentração total, mas, mal tenho consciência dela, perco-a. Começo então a ouvir os ruídos do mundo: vozes… masculinas, femininas juntas, sozinhas… gravilha… passos – alguém caminha. Talvez uma caminhada apaixonada? Beijos, abraços, palavras lindas e carícias à alma…

Irrompe então o tic toc dos saltos altos… passo apressado em compasso alterado. Tic toc, tic toc, tic toc, tic toc, tic toc, tic toc – tic – toc – tic – toc – tic toc, tic toc, tic toc; alguém pigarreia. Qual será o motivo? Quer clarear a garganta ou quer ser ouvido? Calou-se, talvez ouvindo os meus pensamentos interrogativos. Desculpe, amigo, não quis interromper o seu pigarrear. Estou desculpada? Engraçado, o silêncio desapareceu completamente, mas a concentração cá está. Virei-me do avesso. Agora ouço é os sons deste espaço e não as minhas vozes interiores. Oh, eu até estava a gostar de me ouvir! Chiu! Chiu! Quero ouvir-me outra vez! Quero ouvir as minhas vozes! Mas?... Espera, agora ouço ao longe o burburinho de uma multidão. É um ruído de fundo, desagradável; agora que penso nisso, é quase infernal! Ai! Até ensurdece a minha mudez! E aumenta e aumenta e aumenta e já não ouço mais nada se não a multidão! Ah, calem-se por favor! Poupem-me às vossas conversas de circunstância que nem ouço mas que adivinho desse som contínuo e indiferenciado produzido pelas vossas cordas vocais, como se vos ouvisse individualmente! Pa ta ti pa ta tã! Como a comunicação é às vezes tão absurda e às vezes tão essencial! E como são tão débeis os canais de comunicação!... Ah, poder desligar o botão que me faz ouvir a multidão… não ouvir mais esta estranha mistura de sons e poder concentrar-me apenas no que realmente interessa…

Parece que o sol se foi embora. E a minha vontade de escrever foi com ele. Ainda hoje me pergunto por que somos tão voláteis e incompreensíveis. Quem me dera ser a brisa fresca que me beijou hoje os cabelos. Assim não tinha de pensar em nada, nem de construir relações, nem de alimentar afectos. Bastar-me-ia chegar de mansinho perto das pessoas e, sem magoar ninguém, beijá-las carinhosamente, como quem pisca o olho maroto e diz “Gosto de ti”.

Pego no violino...

Pego no violino e respiro fundo. A penumbra ajuda-me a esquecer um pouco os nervos. Enquanto as violas dedilham uns primeiros acordes eu experimento discretamente algumas notas soltas num pizzicato surdo para relembrar a tonalidade. Lá menor. ok. Ajeito-o debaixo do queixo e inclino a cabeça, enquanto repouso o arco perto do cavalete. Lanço-Te uma rápida mirada. Sorris. Sublime nessa cruz. Sorrio também. O arco toma a iniciativa e lança-se na música. As pessoas lançam-me olhares furtivos, surpreendidos pelo violino, admirados com a brusca iniciativa do arco e com os dedos que vão acertando com as notas. Não ligo. Vou respirando a resina que as cerdas do arco vão libertando na sua corrida. Aos poucos, todo o espaço se habitua à tua melodia e Tu entusiasmas-Te. A certo ponto já nem sei quem toca... eu ou Tu? A melodia pareceu encaixar com o momento de cada um. Eu desligo-me de tudo o resto, do violino, e rezo também, enquanto Tu continuas, sorrindo, a fazer o violino cantar. Também a mim me embalas, Senhor, nessa cantiga. E tocas tão bem! Atravessaste o espaço erguido pelas mãos de alguém e repousaste no altar. Indiscritível esse momento. Anuncias um ritardando subtil, desenhado pelo abrandar da corrida do arco, e, com duas longas notas, terminas a melodia. Levo o violino até debaixo do meu braço (movimento que o arco acompanha) e ajoelho-me perante Ti. Parece que ainda sorris mais, de sobrancelhas ainda mais arqueadas, maçãs do rosto mais definidas, lábio mais distendido, pregado nessa cruz. Acompanho-Te nessa alegria e digo ao meu violino que nessa noite temos de conversar. Ele sorri, feliz e arrogante. Eu sorrio, feliz e interrogante. Tu sorris, feliz e fascinante.