(con)vivências

O fim II

2009-02-12T19:29:00.002Z

É só o fim de um blog que teve o seu tempo, o seu espaço, a sua importância - não é o fim de mais nada! Mas que sim, que fique na blogosfera como as coisas belas nos ficam na memória e regressam, intactas, a esse espaço de prazer que é o recordar a beleza vivida (e acreditar na beleza que ainda está para vir). Curiosidade em ler esse teu novo blog, onde quer que ele esteja! Pena, eu, de já não ter tempo nem vontade de escrever num blog... Visitarei o teu, prometo! :-) Também eu senti o meu fim neste blog, também eu o escrevi mas, na altura, não quis postar o poema. Aqui fica, agora, como um acenar breve, como um até já cumplice, o último olhar dos amantes que se despedem até ao próximo momento em que estarão juntos. Até sempre, (con)vivências!!! O Fim

Secou a tinta da pena e suspendeu-se o gesto,

As palavras morreram

Mudas, serenas e eu apresso-me a dizer

Saudade.

É verdade bastante da poesia que a tristeza

E a própria melancolia

Se espraiam melhor em verso que a

Felicidade.

E eu confesso-me aqui doida

E com pena reconheço o fim

Ou a paragem cardíaca

De mim

neste blogue.

2009-02-02T23:47:00.001Z

Brevemente fica o endereço do meu novo blog!

;) sim, porque falta comer o caroço.

E as sementes são fruto!

O fim

2009-02-02T23:35:00.003Z

Sim, chega ao fim. No fundo, já não tem grande lógica. Sinto que tento aguentar sózinha este blog que foi deixando aos poucos de ser um verdadeiro espaço de (con)vivências. Não vou apagá-lo da blogosfera porque acho que é um espaço que ainda diz muito. Mesmo muito. E que, assim, dirá sempre alguma coisa a quem o quiser (re)visitar. Pode ser que algum dia renasça, quem sabe. Mas por agora sabe mais a fardo do que a gosto, a abandono do que vida, a isolamento do que convivência.

Assim, senhoras e senhores, leitoras e leitores, curiosos e curiosas, cá está ele - o fim.

Um feliz fim. Um fim feliz. Não... hm..

er.. como é que é?

Ah! Um final feliz. Exacto. :)

A todos um bom Natal!

2008-12-22T11:54:00.004Z

Queridos todos que aqui passam

Queria apenas desejar-vos um Santo Natal. Que ele seja motor de renovação do caminho para a perfeição nas vossas vidas. E umas boas entradas em 2009, com propósitos que cumpram a regra do PCP (pouco, pequeno e possível;)!) porque só assim são verdadeiramente concretizáveis.

Até ao fim do ano não postarei mais nada. No inicio do ano darei notícias acerca da continuidade ou não deste blogue. Porque deixou de ser um espaço de (con)vivências. Ou talvez não, e eu é que estou a ser __...__ . Bom,.. pensarei nisto.

Um grande beijinho! :)

"e sobre eles desceram línguas de fogo"

2008-12-06T00:17:00.002Z

E por que não acreditar sem ver?

Só mesmo tu, Gui. :)

frase do dia

2008-12-03T23:31:00.002Z

"Porque não tolero o riso? Porque o riso mata o medo. E sem medo não há diabo, não há fé... Não há Deus."

E pensar que já foi assim. E que se calhar ainda é.

A frase não é bem esta. Mas é a ideia. Quem adivinha?

vassoura

2008-12-03T23:25:00.002Z

Vassoura. A que varre. Deixa que tudo se suje. Fique porco. Com bolas de cotão. Camadas de pó. Para depois limpar. Varrer. Tudo para dentro da pá. Para voltar para um canto. E deixar que tudo se volte a sujar. Da mesma maneira. Com a mesma intensidade.

Quando encontrar um sentido para isto, eu comunico.

2008-10-29T22:28:00.003Z

Era só mais uma viagem de autocarro. Nada mais. Simples. Rotineira. Abanada. Brusca. Aos soluços. Ao sol. À sombra. Nada mais. No entanto, fitavas com os teus olhos pretos o vidro da janela. Não. As tuas pupilas tremelicavam, dando-me o sinal de que não te ficavas pelo vidro mas que focavas os que passava lá fora, à velocidade de 50km/hora. Foi o teu olhar que me pôs a nu e mudamente me gritou que estava errada. Que aquela não era só mais uma viagem de autocarro. Rotineira. Era mais. Não consegui perceber o quê mas algo nos teus olhos dava um significado totalmente diferente à rotina da viagem de autocarro. Quis começar a imaginar um sem fim de histórias, todas hipóteses plausíveis de te trazer esse olhar aos olhos. Começaram a surgir várias, cada uma mais rebuscada do que a anterior, mas parei-me a mim mesma. Se não me dizias mais nada, não devia invadir a tua viagem de autocarro. Era tua. Sei que tinha um significado especial, qualquer. Mas era tua. Nem olhaste para mim. “Universidade Católica” e o frio encheu-me as narinas.

Rotina

2008-09-25T23:32:00.000+01:00

É bom. Ter rotina é bom. Acreditem os que já desesperam só ao ouvirem este amontoado de letras que forma palavra tão abjecta. É bom. Digo-o por experiência. O ócio é o mais lesto e destruidor substituto da rotina. Tendo esta desaparecido, começa o ócio a lentamente ocupar o nosso dia-a-dia, a invadir os tempos desocupados, a absorver a vontade de agir, e começa a injectar-nos uma espécie de nicotina nos tecidos que nos faz querer mais e mais ócio, até já termos esquecido a rotina. Mas felizmente o ócio não vence, o vício não leva a melhor. A sociedade impõe-nos a rotina, como pedra angular da sobrevivência.

Conheci um artista plático que retratou a rotina de uma forma sublime, uma imagem que só um olhar de artista conseguiria captar e depois figurar de tal maneira. É a rotina retratada como uma forma cónica, deitada sobre uma superfície. A empurrar a parte mais larga, e em muito menor proporção em relação ao cone, está a figura humana, que passa o seu dia numa rotina de empurrão da figura geométrica mas que acaba por ir dar sempre ao mesmo lugar, já que o vértice do cone não permite qualquer descentralizão. A rotina como esforço humano que se retoma sempre, e sempre de igual maneira, todos os dias.

Mas a beleza da rotina é esta - é essencial para o ser humano. Para a realização do ser humano como tal. Como ser com objectivos, com metas a alcançar, com etapas para superar, com muitos passos para dar até à satizfação plena, e todos esses clichés demasiado gastos e usados. Mesmo aquele que não faz nada da vida, tem rotina nessa tarefa. Até mundo, o sol e as estrelas no-la impõem. E ainda bem. Que é tão bom.

Vivi uns meses no ópio do ócio. Volto agora à rotina. Aos empurrões. Às obrigações, cansaços, horários, calendários. E sou muito mais feliz. Guardo as marcas das injecções para me lembrar que o ócio começa por saber bem e por saber a "só de vez em quando" até que (quando e como foi que isso aconteceu?) me toma por cmpleto e me apaga.

Viva a rotina!

Insanidade mental?

departure

2008-09-14T02:40:00.002+01:00

Cá vou eeeeuuuu!! :)

Amanhã parto para o Porto, rumo à Católica. Vai ser bom. Muito bom.

trabalho, trabalho, trabalho.

empenho, empenho, empenho.

esforço, esforço, esforço.

gozo, gozo, gozo.

WOHOO! WOHOO! WOHOO!

espero que a Invicta me traga inspiração para escrever. e coragem para postar o que tenho escrito.

21 :)

2008-09-04T23:59:00.002+01:00

21...

Não sei porquê mas assusta-me.

21.

A segunda (a definitiva) maioridade.

Com tudo o que isso tem de mau.

mas principalmente com o que isso tem de bom.

Hoje completei 21.

Vá.. É uma bonita idade. :)

IEEEEIIE!!! :) :)

2008-08-04T17:37:00.004+01:00

ENTREI!!! :)

Na ESML e na ESMAE!!

Acabei por me candidatar também à Escola das Artes da Univ. Católica do Porto e também ENTREI!!

WOOOOOHOOOOOOOOOOO!!!!!

IABADABADOUHHH!!!

Agora... fica a escolha! Que tem de ser feita o mais rapidamente possível! Ai!!

Sugestões? ;)

fotos

2008-07-10T15:56:00.008+01:00

LOOOL!

COMO?!?

2008-07-07T00:13:00.005+01:00

COMO?!? pergunto eu! como é que eu não tenho nada acerca de uma das actividades de Verão mais espectaculares que já fiz?! O EL PAQUITO!!

O ano passado, celebrando os 500 anos após o nascimento de S. Francisco de Xavier, a Companhia de Jesus resolveu organizar uma viagem às terras de dois dos seu fundadores - Sto Inácio de Loyola e S. Francisco de Xavier. Partiu de Portugal um animadissimo grupo rumo a Loyola e a Xavier. Foi nesta última que se desenrolou toda a acção! :) Decidimos que queriamos levar a vida de S. Francisco Xavier (que é verdadeiramente inspiradora) a todos os que por lá passassem. Assim, dividimo-nos em grupos com actividades diferentes. Um comporia um quadro com pessoas vestidas à época que encarnariam a família de Xavier. Outros andariam a vender jornais acerca da fantástica viagem de S. Francisco até à China. Outros venderiam bilhetes para lá, através da Javier lines :). Outros criariam uma espécie de caixa de música que retratasse um bocadinho da vida na China e também a chegada festive e acolhedora de Francisco ao país. Outro contaria a viagem de S. Francisco em fantoches. Eu estive neste último e digo-vos que foi fenomenal! Deu uma trabalhaça coser aqueles fantoches e montar tudo mas valeu mesmo a pena!

Aqui fica a recordação destes dias tão bem passados com amigos (que ficaram mesmo no coração) e,entre estes mas mais especial, Jesus.

Enjoy!

dp ponho mais fotos!

Recordando (trazendo de novo ao coração) :) ...

waiting

2008-06-23T11:06:00.005+01:00

Da ESML...

TALVEZ saiba hoje!

Da ESMAE...

só em SETEMBRO!!!! :(

Só queria poder fazer planos e sentir a vida a começar... :(.

Shit.

Programa de combate à iliteracia e ao analfabetismo cultural

2008-06-20T01:14:00.004+01:00

Bom... o que dizer? Eis a proposta dos meus pais para os próximos seis meses. Tarefa de família. Pelo combate à iliteracia e analfabetismo cultural que começa a minar os meus irmãos. Achei que merecia um post. Para além de uma salva de palmas e de risadas aos meus pais. :) Leiam que está giro. E aproveitem para nos acompanhar, se quiserem! :)

Programa de combate à iliteracia e ao analfabetismo cultural

A cultura é um dos bens mais preciosos da Humanidade e representa, em cada geração, o principal legado que os que nos precederam nos deixaram. Devemos todos, portanto, conhecer e respeitar essa herança para que possamos transmiti-la aos que nos seguem… Ainda que a cultura tenha muitas facetas (a música, as artes visuais e plásticas, a filosofia, etc., etc.), a verdade é que um dos elementos essenciais dessa herança se revela na literatura, na escrita que os nossos antepassados cultivaram e que os nossos contemporâneos continuam a produzir. Foi em prosa ou poesia, em romances, novelas ou contos, em ensaios ou manifestos que gerações e gerações de pessoas se exprimiram, pensaram, afirmaram ou se divertiram…

Seja a nossa profissão arquitecto, desenhador, jurista, músico, economista, artista plástico, professor, gestor, político, etc., é essencial que nos sintamos inseridos nesse património, de forma a não ficarmos à margem dos debates de ideias do nosso tempo. Aliás, mesmo a um profissional de limpeza de sanitas fará jeito essa familiarização com o património cultural dos nossos antepassados: ainda que isso não melhore directamente a sua competência para pôr sanitas a reluzir, ajudará a fazer dele um tipo capaz de se divertir e de pensar sobre si próprio… A ser mais Homem, portanto!

Assim, e dadas as lacunas que em casa se sentem nessa matéria, com efeitos terríveis a prazo, elaborou-se um “Programa de combate à iliteracia e ao analfabetismo cultural”.

Objectivo: No prazo de 6 meses, ler e fazer uma pequena ficha de leitura de um conjunto escolhido de obras da literatura mundial e da literatura em língua portuguesa. A pequena ficha deverá também incluir uma pequena biografia do autor e um mini retrato do tempo em que o livro foi escrito (pode usar-se a internet para fazer esta parte do trabalho).

O programa não pode ser encarado como um hobby nem será coisa que ninguém faça “por gosto”… Ao contrário, terá de ser olhado como “trabalho”, como uma seca horrível mas… obrigatória! Será preciso fazer um plano de leituras e disponibilizar pelo menos 3-4 horas diárias para ler, à secretária, com boa luz, em silêncio, sem interrupções, apenas fazendo breves pausas, de hora a hora, para descansar ou trincar qualquer coisa. Ninguém vai achar divertido fazê-lo! É como um remédio malcheiroso que é preciso tomar para nos vermos livres de uma grave doença que nos está a matar (uma morte que, neste caso, é intelectual mas que não deixa de ser tão dramática como a morte física)!

Como o passado mostra que ninguém pode apenas confiar na sua própria força de vontade, haverá um controle diário do número de páginas lidas bem como das fichas de leitura concluídas. Todos os dias logo após o jantar… Sem excepção nem falha! Quem passar no controle, poderá, então, usar uma parte do serão para o computador (chat, jogo ou outro), para ver televisão, para ir à garagem … Nos casos em que a apreciação do trabalho feito tiver sido muito boa, será possível ainda obter autorização para usar uma parte do dia seguinte para outras coisas como andar de bicicleta, estar com amigos/amigas, etc. Em caso de falha, não haverá nem TV, nem computador, nem garagem, nem saídas para fora de casa até os objectivos estarem de novo em dia!

Ao lado deste programa de emergência, cada um dos filhos deverá ainda produzir o seu próprio plano de progresso/recuperação noutras áreas:

(…)

Além disso, deverão fazer, todas as semanas, duas mini-leituras adicionais em inglês, de artigos da Newsweek e do Economist que serão seleccionados pelo pai todas as semanas.

No que respeita às filhas e aos pais, o objectivo de todos terem lido os livros propostos até final do ano também se aplica. Quem já leu mais, está melhor: tem menos para ler agora…

Lista de livros obrigatórios (literatura mundial)

Literatura anglo-saxónica Ernest HEMINGWAY, O Velho e o Mar Pearl BUCK, Onde Mora a Felicidade Graham GREENE, O Americano Tranquilo Aldous HUXLEY, O Admirável Mundo Novo George ORWEL, O Triunfo dos Porcos (Animal Farm) – em inglês George STEINBECK, As Vinhas da Ira Oscar WILDE, O Retrato de Dorian Gray Edgar Alan POE, Contos Fantásticos Charles DICKENS, David Copperfield Walter SCOTT, Ivanhoe Somerset MAUGHAM, O Fio da Navalha Emily BRONTE, O Monte dos Vendavais Robert-Louis STEVENSON, Dr. Jekyll and Mr. Hyde

Literatura russa

Leon TOLSTOI, Guerra e Paz Fyodor DOSTOIEVSKY, Crime e castigo

Literatura francesa

Alexandre DUMAS, O Conde de Monte Cristo André MALRAUX, A Condição Humana Marcel PROUST, Em Busca do Tempo Perdido – 1º volume Gustave FLAUBERT, Madame Bovary Honoré de BALZAC, A Comédia Humana Victor HUGO, Os Miseráveis Albert CAMUS, A Peste Emile ZOLA, Nana François VOLTAIRE, Cândido Jules VERNE, Volta ao Mundo em 80 Dias

Literatura italiana

G. Tomaso di LAMPEDUSA, O Leopardo

Literatura espanhola

Miguel de CERVANTES, D. Quixote (pelo menos o volume 1)

Literatura alemã

Franz KAFKA, A Metamorfose Tomas MANN, A Montanha Mágica

Literatura do Norte da Europa

Karen BLIXEN, A Festa de Babette

Lista de livros obrigatórios (língua portuguesa)

Camilo CASTELO BRANCO, Amor de Perdição Eça de QUEIRÒS, Os Maias, O Mandarim, O Conde de Abranhos Ramalho ORTIGÃO, Farpas Escolhidas Júlio DINIS, Os Fidalgos da Casa Mourisca Almeida GARRET, Viagens da Minha Terra Fernando PESSOA, Mensagem Miguel TORGA, Os Bichos Jorge AMADO, Capitães da Areia Alexandre HERCULANO, Eurico o Presbítero Aquilino RIBEIRO, A Casa Grande de Romarigães

estes são os primeiros (de muitos!) seis meses! :)

2008-06-10T11:23:00.000+01:00

Será?!...

fogo que arde e se vê! :)

2008-05-21T11:27:00.004+01:00

Pensei que não era possível mas estou cada vez mais apaixonada!

paixão? é AMOR mesmo! ALEGRIIIA! :)

(pela música!

Não tinha que explicar, pois não?

mas, just in case, assim não há espaço para dúvidas!)

WOOHOOOO!! :)

2008-05-15T10:33:00.002+01:00

Não têm noção de como fomo absolutamente BRILHANTE, GENIAL, FANTÁSTICO, FENOMENAL, FORA DESTE MUNDO, ARRASADOR, SURPREENDENTE, o concerto deste que é, agora decididamente, um dos meus músicos preferidos. Não há palavras para explicar o concerto. Foi magnífico. O melhor concerto da minha vida. Quando ele cá voltar, a vossa presença é obrigatória. Paguei 30 mocas, fiquei pertíssimo dele e valeu cada cêntimo.

Ainda estou de ressaca da bomba que foi este concerto.

GO BOBBY! ;)

Retrato de uma homenagem

2008-05-15T00:25:00.003+01:00

Tonta de sono e a maldizer os atrasos recorrentes dos autocarros entre dentes – mas com aquela bonomia portuguesa de quem gosta de refilar por tudo e por nada, aquela ligeireza de quem conta antecipadamente com a imprevisibilidade das coisas e se deixa encantar pela falta de controlo que tem sobre quase todas elas – lá subi eu para o autocarro. Ia um pouco atrasado, como sempre, mas chegava à justa, sobretudo se o condutor se pensasse piloto de rally e esticasse um pouco a máquina a subir os Combatentes. Chegar a horas eu chegava, pior era o sono, o cansaço… Nem que tivesse de tomar cinco cafés de enfiada, não, aquilo eu não perdia nem por nada.

Religiosamente, como quem cumpre um ritual sagrado pela última vez, lá fui para a sala três, a sala do canto naquele claustro histórico, a sala com o nome de um qualquer ilustre jurista, de que não me lembro ou não sei ou desconheço, porque para mim, ali, naquele momento, ilustre havia só um e eu estava a vê-lo cruzar a ombreira da porta.

Não há como esquecer aqueles olhos pequeninos, que nos olham por detrás dos óculos de massa, aquele sorriso que nos conduziu pelos meandros do Direito Penal, pelos risos do humor e pelo fascínio de quem ama o que faz e é dotado de uma invejável lucidez sobre o mundo, sobre a vida, sobre o Homem. Costa Andrade é um homem apaixonado. Talvez por isso as suas aulas tenham sido sempre tão apaixonantes.

Desta vez, a sala não estava cheia. Mas os fiéis mais convertidos lá estavam. A ouvir o agradecimento dele, a beber a humildade dele, a ouvi-lo dizer que tinha pena de não poder ter tido uma relação mais pessoal com os seus alunos, connosco, mas que nós ainda éramos muitos e que para além das aulas ele tinha imenso trabalho, mas que tinha gostado imenso do curso deste ano e que desejava profundamente que todos nós passássemos logo à primeira – claro, acrescentou no seu toque de humor, que mais não fosse pela razão prática de assim só ter de fazer um exame! E nós rimos com ele, partilhando daquela sensação incrível que é a reciprocidade.

Eu confesso que estava estupidamente emocionada. E daí, estávamos todos. Quando ele nos desejou boa sorte para a vida, um rugir de palmas caiu sobre a sala, quarenta almas ficaram de pé, como no fim de uma excelente peça de teatro, em homenagem espontânea ao mestre. E ele, que não gosta nada destas coisas, fazia gestos com a mão para nós pararmos, no meio de sorrisos. Ele, como eu, tem alergia a formalismos atávicos, parolos, e coisas dessas é o que mais abunda naquela faculdade, onde se aplaude de pé por tudo e por nada, sobretudo quando não há nada a aplaudir. Muitos professores ali inchariam em vénias perante tal demonstração, ainda que ela fosse meramente formal. Costa Andrade ficou visivelmente emocionado, tão emocionado que ficou sem saber bem como reagir. Chamando a assistente para ao pé de si, estendendo o aplauso para ela, disse muito simplesmente quando parámos: “ Para a próxima aula não vos digo nada!”.

adeus eferreá?

2008-05-05T12:56:00.007+01:00

Ontem não ouvi um único eferreá. E irrita-me constatar que o que mais ouvi foram as deprimentes lengalengas, que mais não são do que um encadeamento dos piores palavrões perfumado com etanol e entoado por bocas que já nem o conseguem articular, repetidas até à exaustão.

O deterioramento da verdadeira tradição académica (que, segundo o meu pai, devia ter morrido no momento em que a Universidade deixou de ser um ensino de elite e se massificou, massificando com ela todo o costume da praxe) chegará ao ponto de matar até o eferreá?

Onde está (onde pára) a Coimbra, lição de sonho e tradição?

pergunta do dia

2008-05-04T01:35:00.004+01:00

Onde é que é o lugar do morto numa carrinha funerária?

Para uma compreensão da arrogância e do preconceito no mundo de hoje (Estudo científico sobre a filosofia por detrás destes comportamentos humanos)

2008-05-02T18:19:00.007+01:00

Eu até sou uma pessoa pacífica. Nunca matei ninguém nem tenho ideias de fazê-lo. Pelo menos para já, mas quem sabe um dia mais tarde… já tive vários animais de estimação e, à parte de algumas negligências menores, nunca os tratei mal. Geralmente tenho cuidado com os sentimentos dos outros, sobretudo se esses outros me forem queridos. Portanto, no geral, acho que sou uma pessoa pacífica.

Mas, como qualquer ser humano, há em mim sementes de violência. Pronto, confesso: eu tenho um lado extremamente violento e sanguinário. Tivesse eu a possibilidade de me tornar uma ditadora implacável e nem o mais implacável dos ditadores da História teria alguma hipótese comigo. A não ser que fizessem beicinho. Aí eu reconsiderava.

Independentemente disso, tenho vindo a desenvolver uma teoria sobre as sementes de violência das pessoas comuns e isso levou-me a escrever um pequeno artigo científico. Hoje em dia, toda a gente escreve artigos científicos (e não só, isso seria reduzir demasiado a possibilidade de escrita, o que não é nada democrático), por isso eu pensei em escrever um também. Pode ser que algum cientista/filósofo o leia e decida fazer algo útil com ele (não vou dizer o quê aqui porque ficaria extremamente deselegante escrito, mas é fácil imaginar as muitas utilidades de um artigo como este).

A lei geral da minha teoria sobre as sementes de violência das pessoas é a seguinte: basta premir os gatilhos certos e elas disparam. Ou, numa enunciação mais cientifica, premix gatilli certi et disparant.

Eu por exemplo sei que há coisas que despertam em mim essa besta violenta. Quais são? Bem, a arrogância de alguém. O preconceito. E então a arrogância preconceituosa ou o preconceito arrogante… ui! Pareço uma terrorista, um cão raivoso, arreganho os dentes e só me apetece dizer: ouve lá, já olhaste bem para ti? Sim, aí tenho desejos profundos de ser estupidamente primária e idiota. E entro num grave dilema moral: devo dar um murro na cara da pessoa que está a ser arrogante e preconceituosa ou insultá-la? Isto tem-me tirado o sono.

Pode parecer um problema menor, mas a verdade é que é um conflito interior comum a muitos seres humanos. Quem nunca passou por algo semelhante, ao deparar-se, em certa situação, com a estupidez cega de alguém, ficando depois sem saber que tipo de reacção seria mais eficaz para afastar momentaneamente a estupidez e apaziguar a irritação por ela provocada? Ninguém, nem mesmo alguém muito estúpido, porque há sempre alguém ainda mais estúpido.

Foi o desejo de ir mais longe no estudo sobre a arrogância e o preconceito (e a sua relação com a estupidez humana), aliado ao facto de eles serem em mim gatilhos para a violência, que me levou a escolher este tema tão pouco desenvolvido na literatura científica existente.

Sei bem que corro o risco de parecer arrogante em certas passagens deste estudo. Contudo, há aqui uma coisa a favor do afastamento de tal comportamento das minhas palavras: é muitas vezes difícil distinguir a estupidez da arrogância, já que elas andam frequentemente de mão dada. Aqui, no entanto, é claro e não há possibilidade de confundir uma com a outra – este texto é demasiado estúpido para ser arrogante.

Deixando, para já, de lado a estupidez, começarei por centrar a minha análise na arrogância em si mesma considerada, enquanto comportamento autónomo de um indivíduo.

A arrogância é uma atitude palerma. Uma pessoa arrogante é uma pessoa que age com suposta superioridade, convencida de que é excepcional e de que, como tal, está acima dos comuns mortais. Se está acima dos comuns mortais, não se pode relacionar com eles num plano de paridade. E se não pode relacionar-se com os outros seres humanos como iguais, então está sozinha. Num pedestal (mesmo que seja imaginário), é certo, mas sozinha. A lógica imbatível destes argumentos leva-nos a concluir algo terrível: uma pessoa arrogante é uma pessoa só. Sobretudo se a isto acrescentarmos que a arrogância é algo pouco atraente e que repele a empatia das pessoas. Em suma, a arrogância é uma atitude palerma. Mas então por que há tantas pessoas arrogantes no mundo? A resposta é simples e perturbadora: porque o mundo não é lógico. E é palerma.

Do mesmo modo, também o preconceito é algo, em si mesmo considerado, na sua essência, palerma. Um preconceito é uma ideia que alguém fixou sobre uma determinada coisa ou pessoa com base num estereótipo. É uma contingência elevada a verdade universal, imbatível na sua evidência. Pode não ter qualquer relação com o real, pode não ter absolutamente nada a ver com o objecto do preconceito, mas para aquele que o profere ou pensa, isso não interessa. Para quem acredita no preconceito, é tão evidente que ele corresponde à verdade como é evidente que a laranja do Algarve faz uma excelente limonada. Uma pessoa que tem preconceitos em relação a qualquer coisa é, logicamente, uma pessoa clarividente. Por isso é que há tantas pessoas preconceituosas no mundo: ter preconceitos faz-nos ver o mundo com clareza, na nossa cabeça. É uma chatice ter de realmente conhecer as pessoas e as coisas, vê-las como elas são, e ter de refazer constantemente o mapa do real que vamos fazendo à medida que vivemos. Evidentemente, é muito mais fácil ter imagens fixas e ideias estereotipadas sobre tudo. Poupa-se imenso tempo e chatices e tem-se muito mais segurança e certeza sobre o mundo em que se vive, na medida em que é um mundo criado e moldado pelos preconceitos. E assim fica-se com muito mais tempo para beber limonada (laranjada não dá para fazer no Algarve porque lá não há maçãs).

Feita esta análise sobre a arrogância e o preconceito isoladamente, há que relacioná-los entre eles e ainda com a estupidez.

Como já ficou claro, o mundo não é lógico. Contudo, há certas coisas coerentes no mundo, que só podem ser entendidas como desleixo de um hipotético criador ou então atribuídas ao carácter aleatório do universo. Assim, há uma força poderosíssima que é inerente ao ser humano e que é o instinto de sobrevivência, embora seja observável que ele não se encontra desenvolvido em igual grau entre os seres humanos. Como tal, há seres humanos que desenvolvem mais este seu instinto, estando por isso dotados de uma maior capacidade de sobrevivência. Estudos recentes como este demonstram que, no fundo, a arrogância e o preconceito são comportamentos primários, um desvio do normal desenvolvimento do instinto de preservação da vida inerente a todos os seres humanos. Ou seja, são deficiências, com características específicas de cada uma delas. Enquanto a arrogância é uma hipertrofia do desenvolvimento do ego (podendo ser sintomática tanto de um ego desmesurado como de um ego atrofiado), o preconceito é já revelador de uma deficiente capacidade de adaptação ao meio. Em suma, estes comportamentos palermas são sintomáticos de uma deficiente adaptação dos seus portadores à vida e ao mundo e não são mais do que meras tentativas de sobrevivência. Desajustadas, é certo, e absolutamente palermas, mas ainda assim não deixam de ser tentativas.

Que fazer, então, para erradicar estes comportamentos do mundo e das relações humanas? Infelizmente, o meu estudo científico ainda não se encontra na fase de encontrar soluções para os problemas apresentados, por isso apenas me resta concluir que, aparentemente, não há solução para esta questão. Sobretudo porque, como resulta claro das ideias aqui defendidas, o mundo não é lógico e só assim faz sentido.

A única conclusão definitiva a tirar é extremamente simples e, diria até, evidente: por mais que se procurem justificar à luz das descobertas científicas, a arrogância e o preconceito são e serão sempre comportamentos extremamente palermas.

woohoooo!!

2008-05-01T16:20:00.010+01:00

POST Nº 200!!!!

Pronto. Era só isto. :)

onda de consumo

2008-04-30T14:28:00.000+01:00

daqui!

Não é liindo?? É meu! ;)

É impressão minha ou estou a revelar o meu lado consumista?

(Dolorosa mas) objectivamente substituível

2008-04-30T11:42:00.005+01:00

Cada um de nós é insubstituível. Depende. É doloroso perceber que mesmo que cada um, sendo único, irrepetível, inigualável, seja insubstituível naquilo que pode dar numa relação, que pode levar para uma relação, que pode acrescentar ou tirar a uma relação, que pode mudar e melhorar numa relação, é totalmente substituível no lugar que ocupa na vida daquele com que relaciona, objectivamente falando. Aquele lugar dentro de nós, observado objectivamente como o espaço que temos em nós disponível para ser objectivamente ocupado por outros, pode ser ocupado por A ou por Z. Ganhamos coisas diferentes de o ocuparmos com A ou se o ocuparmos com Z mas tanto o A como o Z são substituíveis se observados objectivamente como simples ocupadores do lugar observado objectivamente como o espaço que temos em nós disponível para ser objectivamente ocupado por outros.

O que dói é saber (e sentir) que

objectivamente

nada é somente objectivo.

cumplicidades

2008-04-29T16:08:00.002+01:00

Curtas?... sim. Mas boas. E únicas. Sempre.

... e cheínhas de segredos! hihihi! ;)

THANKS!!

PS - Post Secret

2008-04-28T23:13:00.009+01:00

Tenho medo...

... de um dia acordar e perceber que não cheguei onde hoje quero, onde hoje sonho, onde hoje posso... e perceber que não não sou nada mais do que comum.

A sorte é que sou corajosa! ;)

pergunta do dia

2008-04-27T01:07:00.002+01:00

Esta é para ti, Ritinha! :)

Estar sem vontade ou imaginação para escrever o que quer que seja no blog é um sintoma de stress post-traumático?

Dia da Liberdade

2008-04-25T12:03:00.004+01:00

Não nos resignemos!

apontamento do dia

2008-04-25T00:33:00.002+01:00

Já reparam que na lua, por mais grave que possa ser o acidente, nunca haverá feridos com gravidade?

;)

desejos!

2008-04-24T16:22:00.006+01:00

está-me a apetecer...

Ir viajar!

bora, mAna? ;)

pergunta do dia

2008-04-21T23:20:00.004+01:00

O papel celofane tem frente e verso?

EU VOU!! :)

2008-04-17T14:29:00.002+01:00

Dia 12 de Maio este senhor-com-S-grande vai estar em Lisboa! Eu vou! :) Wohoo!

Dia Mundial da Voz

2008-04-16T16:13:00.003+01:00

Hoje é o dia mundial da voz! Não podia deixar de o assinalar aqui no blog! Porque não tenho grande tempo e ainda tenho de fazer uma análise chatíssima de uma peça dodecafónia (aquele tipo de peça em que parece que os instrumentistas estão a sofrer um ataque e lançam umas notas quaiquer para o ar quando muito bem lhes apetece; ou aquele em que parece que o compositor estava a ter um ataque de soluços enquanto morria e, tendo à sua frente uma pauta para doze instrumentos, ia escrevendo umas notas rarefeitas no sitio da pauta onde a mão, impulsionada pelo soluço, pousava. Acho que esta, já agora, merece um post!), resolvi deixar apenas alguns conselhos para cuidarem bem das vossas vozes. Sim! Porque isto de ter de cuidar da voz não é trabalho só de um cantor mas de todos!

O que prejudica a voz:

Tabaco
Álcool
Cafeína (não a banda!:))

Refluxo gastro-esofárgico
Poluição

Stresse

Bebidas quentes e geladas

Mau uso e abuso vocal (pigarrear, falar muito, falar demasiado alto, falar monocordicamente,...)

Cuidados a ter com a voz:

Hidratação: beber água à temperatura natural (2l/dia);
Fazer gargarejos com uma solução salina em água tépida;
Lavar as fossas nasais com soluções aquosas (como o soro fisiológico) ou vaporizações diárias;
Reduzir a ingestão de bebidas como o álcool, café, bebidas com cafeína, chá preto e bebidas gaseificadas e o consumo de pastilhas à base de menta, que podem provocar desidratação;
Não fumar, evitar frequentar ambientes com fumo;
Evitar ambientes com ar condicionado;
Fazer repouso vocal, após o uso prolongado de voz ou uso vocal de intensidade muito forte;
Evitar usar a voz (em duração e intensidade) sempre que esteja “constipado”, ou em crises de alergias;
Reduzir o consumo de condimentos na alimentação (como o piripiri) que provocam azia e má digestão;
Mantenha um estilo de vida saudável (faça desporto, tenha uma alimentação equilibrada, durma no mínimo 8h).

Curiosidade: Sabiam que se formos a uma discoteca e estivermos bem caladinhos, não bebermos álcool ou bebidas demasiado frescas e dançarmos apenas, ficamos roucos na mesma? Isto acontece porque a música demasiado alta faz com que as cordas vocais vibrem excessivamente mesmo que não estejamos a usá-las voluntariamente!

Claro que... isto é o ideal! Mas, enfim,.. nem eu tenho tantos cuidados. Ficaria insuportável! :)

pergunta do dia

2008-04-16T11:23:00.002+01:00

No caso de ameaça de bomba no Jardim Zoológico, para onde são evacuados os animais?

;)

eheheh!

2008-04-05T02:21:00.001+01:00

Você até é muito descontraída e divertida, mas no que diz respeito às relações gosta de sentir compromisso e seriedade. Ainda pensa muito no passado e isso impede-a de andar para a frente. É inteligente mas deixa-se levar pelo coração. E não é que até é verdade?! ;)

onda de consumo

2008-03-28T10:29:00.002Z

São MINHAS!!! :)

soubeste-me a pouco

2008-03-17T17:24:00.006Z

"Soubeste-me a pouco.

Como cheiros a terra

molhados de chuva

que se ficam pelo anúncio

da que não se chega a precipitar.

Como o quente

frio no ventre que

esvazia a ansiedade oca

em desilusão.

Como a espera hesitante

de algo iminente

em chegada

mas que vai em partida sem chegada, sem aviso.

Como o doce que se prova

na ponta da língua

mas que escorrega antes de aquecer a garganta.

Soubeste-me a pouco.

Queria mais.

Soubeste-me a pouco."

Graça Elias

2008-03-02T22:40:00.004Z

Já é tempo de explicar aos nossos fieis leitores deste blog tão intermitente mas sempre de alta cólidade que raio quis eu dizer com o meu último post.

Pois é... pois é...

Há quem diga que me deu uma coisinha má, há quem diga que fui corajosa, há quem me dê os parabéns, há quem me peça para repensar, há quem ache que sou impulsiva, há quem ache que só há esta hipótese, há quem ache que é um passo de jovem loucura, há quem ache que é um passo de adulta ponderação... a verdade é que não sei. Ou melhor, sei perfeitamente. A minha vida não passa pelos códigos mas pelas pautas.Não passa pelas capas negras mas pelas notas negras. Não passa pela barra do tribunal mas pelo palco. Não passa pelas togas mas pelos figurinos cheios de pompa e lantejoulas. Não passa por audiências mas por públicos. Há coisas em comum! Passo por júris na mesma! Por concursos. Tenho de estudar calhamaços na mesma (já estou viciada). E épocas de exame. Vou é ter o triplo de "orais" ;)!

Se ainda não consegui dizer o que queria dizer, cá vai. Simples e duro. Larguei direito e vou seguir o meu sonho. Vou ser cantora lírica. E vou dar o meu melhor. Sei que tenho muito para trabalhar, para melhorar, para aprender, para desinchar, para testar, para penar, para chorar,.. mas estou feliz. Genuinamente feliz.

E isso é o que importa.

só p'ra partilhar! ;)

O mais importante é cair com estilo

2008-02-20T00:28:00.002Z

A versão áudio do texto. Para vocês não terem problemas de vista.

E para não ser sempre a mesma coisa.

(Infelizmente, não consigo pôr aqui o ficheiro com melhor qualidade... tentem não ouvir o barulho de fundo e... se ouvem mal, azar o vosso! Ah, e é claro que esta voz é mais sexy ao vivo.)

Lugares-pessoas (ou cartas de amor)

2008-02-10T16:48:00.000Z

Há pedaços de vida que não têm tempo – só lugares e pessoas com quem fomos extremamente felizes. Esses recortes de felicidade ficam para sempre marcados a ferro num qualquer recanto do nosso ser. De vez em quando lembramo-nos de como foi ser assim tão feliz, estar assim tão bem, tão serena e tão completa, e sentimos saudade desse retalho de vida que não tem tempo – só lugares e pessoas. Ouvimos o que nos diz a sensibilidade e viajamos de volta a essa felicidade desencontrada e desenquadrada, sorrimos com a alma pela sorte que tivemos em viver esses lugares-pessoas felizes. E quando nos perguntam, dizemos sempre que sim, que ainda nos lembramos de como foi amar assim tão loucamente.

("As cartas de amor escrevem-se sempre à noite e deixam-se de molho, num bom caudal de lágrimas, até à manhã seguinte. Depois relêem-se e, infelizmente, rasgam-se. Esqueça-se de as reler e guarde o privilégio da dor maior para depois. Se um dia alguém lhe perguntar, faça de conta que já nem se lembra da loucura que foi amar assim. Diga sempre que sim."

Inês Pedrosa)

"Desimportantizar"

2008-02-10T15:38:00.001Z

“Que quis eu da poesia? Que quis ela de mim? Não sei bem. Mas há uma palavra francesa com a qual posso perfeitamente exprimir o rompante mais presente em tudo o que escrevo: dégonfler. Em português, traduzi-la-ia por desimportantizar, ou em certos momentos, por aliviar, aliviar os outros, e a mim primeiro, da importância que julgamos ter. Só aliviados podemos tirar o ombro da ombreira e partir fraternalmente, ombro a ombro, para melhores dias, que o mesmo é dizer, para dias mais verdadeiros. É pouco como projecto? Em todo o caso, é o meu. O que vou deixando escrito, ora me desgosta, enjoa até, ora me encanta. Acontece certamente o mesmo aos outros poetas, tenham estatuto ou não. Mas comigo, talvez essa oscilação se dê com mais frequência. É que a invenção atroz a que se chama o dia-a-dia, este nosso dia-a-dia, espreita de perto tudo o que faço. É o preço que tenho pago para o esconjurar, pelo menos nas suas formas mais gordas e flácidas.”

Alexandre O'Neill

Obstinadamente

2008-02-09T15:50:00.000Z

Sabe bem gozar com a vida, recusar-lhe a vitória demolidora sobre nós, quando as coisas não correm como planeado (quase sempre) e a vida parece uma durona qualquer que se recusa a ser feliz. Nem pensar, não se lhe pode dar uma vitória assim tão fácil: sabe bem ser estupidamente optimista, de uma forma quase ingénua. É para chorar? Sim senhora! Depois das lágrimas, os risos.

Cápsula do tempo

2008-02-05T18:49:00.000Z

O tempo passou mas nós ficámos congelados no momento em que fomos um grupo. Somos outros (estamos mais velhos), mas permanecemos iguais na maneira como estamos uns com os outros. As nossas mudanças, invisíveis para três dias, não mudaram as nossas brincadeiras. Não mudaram as nossas paranóias. Não mudaram o nosso amor pelo teatro, os nossos fantasmas, as nossas palermices. Os nossos vícios e dependências. As nossas limitações, os nossos silêncios, as nossas danças malucas, as nossas vozes, as nossas tensões, os nossos medos. A nossa pancada por fotografias loucas. As nossas mudanças não mudaram isto que sentimos os quatro, isto que nos une aos quatro como irmãos de sangue (da arte que nos corre nas veias) que podemos finalmente ser. Os laços permaneceram intactos e a sensação é estranha. O tempo mudou, mudou-nos, separou-nos, e afinal ainda estamos unidos, ainda estamos ligados.

Seremos velhinhos, casados, solteiros, com filhos, viúvos, sozinhos e sentiremos nós o mesmo uns pelos outros? Irmãos, eternamente irmãos, continuaremos a encontrar-nos pelos quatro cantos do mundo e sentiremos sempre que o tempo não passou por nós enquanto grupo como passou por nós enquanto indivíduos?

O tempo mudou, mudou-nos.

O tempo, afinal, amigos, mudou tudo – mas não mudou nada.

Solidão

2008-01-30T15:19:00.000Z

Durante muito tempo pensei a solidão em sentido metafísico. De estarmos postos neste mundo, abandonados a um deus-dará, desprotegidos e cheios de frio face às contingências da vida. A solidão não é mais para mim esse monstro filosófico-metafísico. Não estamos enregeladamente sozinhos, nem abandonados pelos deuses do Olimpo, nem pelo Deus de uma qualquer religião monoteísta. Acredito em Deus? Que importa?

A minha única solidão é o medo de perder aqueles que amo (não é esse o medo universal?).

Os processos da vida

2008-01-19T19:54:00.000Z

Eu não sou psicóloga. Sou, ou parte de mim é, aprendiz de jurista, que é como quem diz estudante de direito. A palavra processo está, por isso, para mim, irremediavelmente contaminada pelo universo jurídico. Em processo leio, automaticamente, processo civil, processo penal, administrativo, acção judicial, sequência de actos e diligências referentes à composição judicial de um litígio ou conflito de interesses… e outros palavrões que tais.

Cheguei já a um estado que se pode considerar grave: penso nas palavras processos da vida e tenho logo a imagem nítida de uma gigante biblioteca com estantes a abarrotar de processos arquivados, processos chorudos onde estão guardados todos os pormenores da vida de cada pessoa. Seria engraçado poder chegar a uma biblioteca assim, dirigirmo-nos sem vergonha ao bibliotecário e pedir, sem mais, para consultar o processo das nossas vidas e, quem sabe, das vidas dos outros. Seria sem dúvida engraçado, mas também perigoso, e traria novos sentidos ao tão falado segredo de justiça…

Mas não é de justiça que se fala quando se fala em processos da vida (a vida é tudo menos justa). A palavra processo, mais do que a palavra vida, é arrogantemente polissémica e por isso a minha mente de jurista foi estudá-la ao dicionário. Saí, obviamente, derrotada: a minha ignorância é tal que nem se lembrou do significado primeiro, mais óbvio e escancarado da palavra. Processo é, antes de mais, o modo pelo qual uma coisa é feita. E logo a seguir, a forma pela qual alguma coisa tem um determinado percurso, tem um certo seguimento.

Como a minha imaginação é pródiga, em todos os sentidos, imaginou logo um curso de água, correndo liquidamente ao longo do seu caminho. E pensou também que, no limite, tudo é processo, até o rio, que corre interminavelmente pelos tempos. Razão tinha então o filósofo quando dizia, para espanto de todos, que nunca se toma banho duas vezes no mesmo rio, seja porque as águas são já outras, seja porque o banhista não é já o mesmo. Tudo o que é orgânico é processo, matéria em decomposição, ainda que seja viva. Até os calções de banho do tal banhista, matéria morta, não são os mesmos ao segundo banho no rio: estarão mais gastos, mais ruços, mais perto, enfim, do destino que os aguarda, com um sorriso irónico nos lábios, e que é a sua morte. Ou a reciclagem, que é mais politicamente correcto.

Processo é, portanto, nesta acepção, uma coisa em devir (ora cá está a minha perspectiva filosófico-jurídica a meter-se onde não é chamada), é evolução, transformação, mudança, passagem.

Claro que uma perspectiva assim, embora realista, é assustadora. Saber que os calções de banho, bikinis e afins, aqueles de que tanto gostávamos e que usaríamos até ao fim dos tempos, envelhecem e se estragam e deixam de cobrir com pudor os segredos e os locais que no fundo são iguais em todos nós é algo verdadeiramente doloroso. É uma perda irremediável e da qual saímos sempre outros, mais cépticos, mais amargos, mais desiludidos com o processo da vida. Mas no limite, tudo é processo, e processo é, na sua essência, digo eu e não o dicionário, dinâmica, dialéctica, movimento e às vezes estagnação. Processo é, e assim diz o dicionário, uma sucessão de etapas e de estados.

Mas processo é apenas uma parte do problema. A outra parte, bem mais complexa, é em si só um mundo irresistível: a vida.

E aqui é que as coisas se tornam verdadeiramente difíceis. O dicionário contém definições, não respostas. O dicionário explicita as acepções da palavra, mas todos os significados são poucos para a vida. De tão especial, quase se pode apelidar de palavra mãe, a palavra de onde brotam todas as outras. Mas o que é a vida, afinal? O que é a vida?

Sim, numa perspectiva muito científica e pragmática, a vida são processos. Nascemos e morremos – entre esses dois momentos, tudo em nós é um conjunto infindável de processos, processos incríveis, milagrosos, misteriosos, processos que nos levam a dizer, se no fim ainda formos capazes, que vivemos, que fomos vivos, que passámos por este mundo e experimentámos esse fenómeno inefável que é viver. Processos atrás de processos, descobertas, aprendizagens, mudanças, transformações, experiências… o léxico é variado, mas tudo se resume a uma palavra: processo. O próprio nascimento é um processo complexo. Doloroso, num irónico piscar de olho a quem nasce, como quem diz que a vida, ela própria, não é fácil e é, muitas vezes, dolorosa.

Eu não conheço, em qualquer grau que ultrapasse o senso comum, os fenómenos reais que são esses processos todos, quer a nível cerebral, hormonal, anatómico, celular, genético ou qualquer outro que fazem parte da experiência de se ser pessoa. Não sei que nome lhes dar, não sei identificá-los. Não sei apontá-los num mapa, não sei procurá-los no dicionário. Mas sei senti-los.

Sei reconhecê-los em mim e, por analogia (sempre o jurídico, estou perdida…), nos outros. Por mais diferenças de fundo que haja – e há-as, sem dúvida – somos todos humanos e a experiência de se ser humano é uma experiência universal. Os processos são em tudo semelhantes em todos nós, humanos, nós que evoluímos dos macacos (dizem), que evoluímos da própria evolução do mundo, em si mesma um processo repleto de processos – como as matrioshkas russas, grávidas de si próprias em miniatura – e chegámos aqui, hoje, ao Homem global, ao Homem “evoluído”, ao Homem cada vez mais parecido consigo próprio.

O Homem que, embora individual, preso no seu corpo, no seu ser, nos seus processos interiores, se transcende e alcança o outro, ama, age e influencia a pequena parcela do mundo onde vive, se deixa transformar, se deixa amar, se deixa evoluir. E no fundo, tudo isto são processos.

Sim, a vida é um conjunto intrincadamente complexo de processos, a vida, essa linha descontínua entre o nascer e o morrer. A vida, essa poesia breve, essa brisa que nos faz estremecer num orgasmo silencioso ao percebermos quão breve e finita ela é… esse cheiro a maresia, essa cor, essa alegria, esse vibrar esfusiante de energia! Essa dor, eterna, esse respirar como se fosse a última golfada de ar, esse leve desespero, essa lamentação de saber a condição com que nascemos… E no fim, poder dizer ainda: “eu vivi, eu vivi plenamente sabendo que iria morrer, eu vivi sabendo que me foi dada a magia de passar por um número incontornável de processos a que tive constantemente de me readaptar, reajustar, numa flexibilidade aprendida à custa de muitas lágrimas e de muitos risos”. Poder dizer: “eu vivi e dei vida, eu vivi e amei e fui amado e, embora morra agora, não morri. E de alguma maneira permaneci na memória de quem me sobreviveu”.

Sim, a vida é uma sucessão de processos. Processos com ou sem sentidos, consentidos ou não, que a vida não pede autorização para acontecer. A vida, a vida, a vida… Haja só esta ou haja outra, a vida é rica. A vida é, não pode deixar de ser, processos. Mas…

E a Vida, o que é?

; )

2008-01-14T01:14:00.000Z

Hoje é mesmo o primeiro dia do resto da minha vida! As decisões são tramadas... mas valem bem a pena! Olá vida nova!!

Mais pormenores?!... eles virão a seu tempo! ;)

Reflexões sobre insatisfação, exigência e Amor

2008-01-13T02:23:00.000Z

"A tua exigência sem amor, revolta-me. O teu amor sem exigência, humilha-me. O teu amor exigente dignifica-me." Henri Caffarel

(É mesmo isto. Quis dizer-te esta frase mas não me lembrei das palavras exactas e resolvi esperar até as saber.)

Não sei Amar sem exigência. Não consigo conceber o Amor sem a Exigência. Acho que só quem sabe exigir é que Ama. Estas não são realidades que, juntas, se tornam mutuamente perfeitas... ou melhor, a exigência não é o único componente do Amor e o Amor não se extingue na Exigência. No Amor cabe muito, cabe tanto, cabe tudo. Mas sei, acredito, que um Amor sem exigência não é Amor. O Amor é querer mais. O Amor é o oposto da estagnação. E a exigência é o motor que provoca o andamento, é o constante empurrão que gera o dinamismo. É por eu querer saber mais sobre mim que me mexo, que escavo, que aprofundo, que vou mais dentro, que toco feridas, que dou passos dolorosos... para depois me aceitar e seguir em frente, mais feliz. Quero saber mais de mim, conhecer-me melhor, porque não estou satisfeita. Não estou satisfeita porque sei que posso dar e ser mais. Se sei que posso dar e ser mais e quero dar e ser mais, sou mais exigente comigo. A insatisfação é consequência directa da exigência. E a exigência é consequência directa da insatisfação. "O homem é um eterno insatisfeito"... já não sei se é "frase feita" ou se foi dito por algum brilhante filósofo, mas há lá frase mais certa do que esta? Seja para o lado menos humano do Homem, seja para o seu lado mais seu, a insatisfação é que puxa os cordelinhos. Porque quer mais dinheiro? Porque o que o tem não o satisfaz. Porque dá do seu tempo para o gastar nos outros? Porque viver para si e dentro de si só não o satisfaz. O Homem é um ser aberto, incompleto, que procura sempre mais, por natureza. E é por assim ser que evolui. É por assim ser que há dinamismo na história da Humanidade. É, também, por assim ser que o Amor sobrevive. Porque nesta insatisfação humana, não pode caber apenas a insatisfação pessoal. Rapidamente o Homem perderia de vista aquele que é o âmago da sua existência - o outro. A insatisfação do Homem abarca o outro. Abarca tudo aquilo que ele Ama. E se a insatisfação é condição da exigência, também é pressuposto do amor. O amor é querer mais. É aceitar aquela pessoa por tudo o que ela é hoje mas saber que depois do hoje há o amanhã e que amanhã ela poderá ser mais. Mais ela própria. Mais encontrada consigo mesma e portanto conseguindo também ser mais para os outros. Encontrar-se nos outros. Ser mais para a família, os amigos, os desconhecidos. Mais para o mundo. Amar é querer mais. É querer mais de mim e mais dos outros. Por isso digo que não sei amar sem exigência. E claro que também não posso exigir sem ser por amor. Porque "a tua exigência sem amor, revolta-me". A exigência sem amor é oca. É falsa. É hipócrita. É incoerente. É estéril. Conduz apenas à revolta e à quebra de laços.

A meu ver, é por o Homem estar, cada vez mais, a perder a capacidade de exigir, que também cada vez mais frequentemente estabelece relações superficiais, que ficam pela rama da pessoa, pela parte agradável, e com a qual é fácil de conviver, do outro. É por o Homem não ter coragem para exigir que não consegue tantas vezes amar verdadeiramente.. e por isso proliferam as rupturas de relações, por exemplo. Porque enquanto a relação se aguenta naquele mútuo entendimento do "toma-lá-dá-cá", naquela facilidade do "tens de gostar de mim como eu sou porque eu sou assim e pronto", naquele conforto do "se eu não te chatear tu também não me chateias", a convivência é fácil, serena, sempre divertida e sem problemas. Cedo, porém, começam as discussões "porque eu te dou e tu não me dás nada", "porque a relação caiu no tédio, ja que não há nada de novo a descobrir em ti"... porque não há crescimento em conjunto sem interacção ou exigência com o outro. Não há crescimento se só houver a mera aceitação. Na mera aceitação falta o empenho, o investimento, a preocupação, o deixar que o outro me ajude a crescer e ajudá-lo a crescer também... falta a exigência. A mera aceitação, a satisfação com a mera aceitação, traça um caminho entre dois, lado a lado, tolerante, mas não uno... acho que não chega sequer a ser um caminho. É um encontro sem pernas nem caminho para andar.

Para crescermos, temos de interiorizar que não nos bastamos a nós próprios. Precisamos dos outros, que estão fora do quadro a olhar para a pintura e conseguem perceber muito mais facilmente e com mais clareza quais são as áreas que temos de trabalhar, colorir mais ou menos, dar uns retoques, preencher ou deixar em branco. O eu precisa que o tu interaja. Sempre. Precisa de um tu que ame o eu como ele é, com todos os defeitos que ele tenha, mas que queira mais, que queira que ele seja feliz e que não desista no caminho para ser melhor... e que como tal não tenha medo de exigir.

Por isto é que o amor é difícil... mas, sem dúvida, gratificante.

"Não me peçam para ser menos exigente. É o mesmo que me pedirem para não vos amar."

O que aprendi? ... que tenho de

dar sempre a entender aos eus que este tu exige porque ama

e não o faz por egoísmo ou por querer destruir o eu.

E que é tão exigente com os eus como é consigo mesmo.

2008-01-03T14:54:00.000Z

Às vezes preferia que não fosse assim. Mas ainda bem que é.

Trago a música tatuada na pele.

Um Santo Natal...

2007-12-24T00:35:00.000Z

... cheio do Essencial... ;)

A última aula do lente

2007-11-23T13:40:00.001Z

A Cabra dá doze badaladas. Deixo para trás a Porta Férrea e corro um pouco, não vá quebrar-se a tradição e começar-se à hora. Subo as escadinhas, aceno à Sala dos Capelos à minha direita e prossigo. A ombreira da porta lateral acolhe-me, aceno então ao azulejo da raposa que só pontapeei uma vez e ouço um ilustre professor informar a um transeunte bem vestido “É no auditório!” Dobro a esquina do pequeno hall, e vejo logo ali o espectáculo: um rol de gente engravatada conversa em amena espera. Sossego vendo o mundo rodar nos eixos: a tradição ainda é o que era.

O claustro transpira personalidades ilustres e eu, que não sou ilustre nem nada que se pareça, sinto uma onda de entusiasmo percorrer-me o corpo. Afinal não sou indiferente ao charme do poder, do reconhecimento público de alguma coisa que seja, nem que seja apenas, como em certos casos muito raros hoje em dia, a beleza estonteante e a absoluta falta de talento. Aqui, não é o caso. Aqui há talento, aqui há poder, aqui há troca de favores.

Reconheço caras sisudas, caras sorridentes, outras não reconheço. O cortejo, grave, desce alegremente as escadas, em marcha lenta, lenta, lenta. Temos um auditório enorme e fantástico, modernaço e sóbrio, com uma fabulosa entrada do tamanho de um postigo.

Sinto no ar a excitação dos outros, o burburinho das conversas dos outros. Há também sotaques de além-mar, que prova bem o nível de reconhecimento que atingiu o homenageado, Jorge Figueiredo Dias, e a importância deste acontecimento que é a sua última lição.

Ouvir falar este nome sonante do Direito Penal deve ser uma coisa fascinante. Deve ser, porque eu nunca ouvi.

Figueiredo Dias fez setenta anos e a lei mandou-o jubilar-se (até o imagino a saltar em cima da cama, com leis avulsas nas mãos, como rebuçados, a rejubilar de contentamento pela jubilação). Ora manda a tradição, nesta ala geriátrica da Universidade de Coimbra, que o professor jubilado, por professa ignorância, não dê a sua última aula. Sim, é isso mesmo. Esta senhora manda que a última lição do professor jubilado não seja dada pelo próprio, o mestre, mas pelo seu discípulo mais velho. Manuel Costa Andrade, no caso concreto. A cereja é a justificação: por motivos de “humildade científica” e “noção de continuidade”.

Ó magnífica tradição, ó deusa imperativa a quem todos rezamos e devemos devoção! Corta-nos a raiz do pensamento, estupidifica-nos com a tua sabedoria, abrasa-nos, esmaga-nos, traga-nos com a tua imensidão!

Ao jubilado não é permitido sequer comparecer à sua própria homenagem. Esta espécie de funeral antecipado é como que um prolongamento da ideia distorcida de humildade que vigora neste país. Humildade, no léxico de Portugal, significa não se congratular pela ambição que se teve de ir mais longe, num país que nivela por baixo e esmaga com o jugo da tradição. “Não te gabarás!” “Não ficarás feliz pelas tuas próprias conquistas!” Significa embaraço perante o elogio, daí a necessidade de apenas o fazer indirectamente, perante outros que não o elogiado. O falso elogio tornou-se tão banal que o verdadeiro elogio, aquele que vem de dentro, da admiração sincera, não encontra quase lugar. Porque o verdadeiro elogio deixa um rasto de vulnerabilidade na sua passagem, ao implicar a humildade genuína que não se ensina neste país.

A cerimónia em si foi bonita. Encenações destas é o que de melhor se faz em Portugal. Falou-se bem a linguagem social, aplaudiu-se de pé o discurso de Costa Andrade e a partir das 13h já ninguém ouvia nada se não o estômago.

Acredito que haja vozes dissonantes, mas mesmo essas são engolidas pela força inelutável de alguma tradição. Costa Andrade fez um grande discurso, transbordante de uma sabedoria e cultura que não é para qualquer um. Foi é engolido pelo formalismo da tradição e pelo nervoso da responsabilidade. De qualquer modo, a ocasião não era para ele mas sim para o homenageado, e tudo em Costa Andrade foi de uma profunda humildade sincera.

À saída mesmo, a correr para apanhar o autocarro, ouvi um belo comentário de um assistente que me dá aulas práticas: “Fogo, o gajo… tu viste o discurso do gajo? Eu não conseguia... nem conheço metade dos nomes que ele citou!” Alguém lhe respondeu: “Oh, eu conseguia, ia aos livros arranjar umas citações…” “Oh, pois mas mesmo assim…”

O resto já não ouvi. Mas talvez vá aos livros buscar umas citações.

O fabuloso negócio dos preconceitos

2007-11-18T20:02:00.000Z

Um dia, quando for grande, vou vender preconceitos. Vou montar uma banquinha no meio da rua, com um carrinho de mão enferrujado e uma sombrinha toda comida pelo sol. Visto o meu melhor fato de treino roxo e verde fluorescente, daqueles que fazem crs crs a cada passo que damos, e depois sento-me silenciosamente num banquinho de feirante. Abro o negócio a meio da tarde, ou talvez depois do almoço, que é quando há mais gente na rua. Deixo que os transeuntes me olhem bem de frente, e não só pelo canto do olho, como quem tem medo de ver realmente. Assim, ofereço, de borla total e completa, o primeiro preconceito aos transeuntes que se cruzarem comigo na rua. Promoção do dia, ao preço da chuva, que é nada.

Um preconceitozinho aqui e outro ali, para começar, e quando o negócio for de vento em poupa, lanço as primeiras edições de coleccionador, para ver se têm saída. Mas não vou aceitar moeda viva, que essa nem se sente na pele: o preço rondará o valor da culpa. Os pequenos preconceitos terão um valor baixo, porque a culpa que eles geram é menor. Os grandes preconceitos terão alto valor, porque a culpa por eles gerada é incomportavelmente maior. E assim não darei de mãos abertas o preconceito gerado pela diferente capacidade económica, e também esse terá de ser comprado. Serei realmente uma vendedora astuta e pensarei em tudo.

Então, se Deus quiser, terei um negócio maravilhoso e poderei deixar o meu curso a meio. Assim terei ainda outro preconceito na manga que poderei vender com considerável sucesso. Um dia, todo o mundo terá muito mais preconceitos e seremos todos mais felizes. Quanto mais preconceitos temos, mais nos defendemos dos preconceitos dos outros. Será um mundo cada vez mais fraterno, solidário e justo: todos terão direito a preconceitos, numa profunda visão democrática da coisa. Seremos realmente iguais em direitos porque teremos todos direito a preconceitos.

Uma questão de justiça

2007-11-16T01:08:00.000Z

Quando uma sala está quase cheia na Faculdade de Direito da Universidade de Coimbra só pode ser uma de duas coisas: ou são alunos do primeiro ano em regime de avaliação contínua ou é uma aula do Costa Andrade.

Isto, que seria ainda mais verdade em anos anteriores, onde alunos que pusessem os pés naquele claustro eram aberrações da natureza, continua a ser verdade uns meses depois de Bolonha. É que há professores péssimos, professores maus, professores medianos, professores bons, professores excepcionais – e depois há o Costa Andrade.

Ir a uma aula do Costa Andrade é perceber em carne e osso que quem só sabe direito não sabe nada de nada. Que há muito mais para ensinar do que normas e princípios, casos práticos e teorias. Que há uma coisa excepcional, uma coisa imprescindível para que um professor seja realmente bom e que, parecendo que não, faz toda a diferença: a arte de comunicar.

Eu não sei se o Costa Andrade sabe mais do que outro professor qualquer (sei que ele sabe muito, muito, muito). O que sei é que é muitíssimo melhor comunicador do que qualquer um com que já me tenha cruzado. E depois tem o charme dos seus muitos anos, do sorriso largo, o encanto de quem se esquece às vezes de pequenos pormenores, como quem perde o fiozinho de lã à meada do pensamento, e brinca com isso, sorrindo, brincando e ensinando ao mesmo tempo. E fala de futebol (é ferrenho do Benfica, já deu para perceber) e tem piada e fala de coisas bem para lá do direito e depois, como tem já idade para isso, diz coisas que só vindas da sua boca têm o encanto e graça que têm. Como a que motivou este elogio rasgado ao melhor professor, com base em critérios científicos e total imparcialidade.

A propósito de teorias históricas do crime, da importância do elemento subjectivo para determinar se determinado comportamento se enquadra ou não num tipo legal de crime, Costa Andrade prova que quem é bom foge à regra com um estilo magnífico. E dá um exemplo “pouco académico”. Ri-se um pouco e diz, com o ar mais natural do mundo e uma classe tremenda “Por exemplo, um exemplo pouco académico… Um homem apalpa a mama a uma mulher”. Ficamos todos boquiabertos, como que diz ai ai ai o que é que vem lá. E depois lembramo-nos de que aquele homem irradia uma aura qualquer (quase tenho a impressão de que ele poderia estar a dizer a maior barbaridade que ainda assim teria classe - claro, é só impressão). Após breve pausa, acrescenta que tal acto, se não tivermos em conta o elemento subjectivo, pode ser muita coisa.

“Pode ser um acto médico.” E nós, ah! E ele gesticula com as mãos, como quem busca o exemplo seguinte.

“Pode ser um acto de coacção sexual”. E nós pensamos, claro, foi logo disso que nos lembrámos. E faz uma pequena pausa, como quem sabe a exacta reacção das palavras que vai dizer.

“Pode ser um acto gratificante para ambos”.

A sala enche-se de um riso geral, embalado pelo seu sorriso experiente. E eu fico uns minutos a viver o meu fascínio por aquele homem e a pensar que há tanto para explorar no ensino que talvez nunca tenha fim.

É por isto que a minha primeira afirmação estava completamente errada: quando há uma sala cheia na faculdade, só pode ser uma aula do Costa Andrade.

hoje.

2007-11-12T22:42:00.000Z

Não quis deixar de marcar o dia. ;)

Há lá imagem que transmita mais esperança do que a de Cristo a sorrir na cruz?! ;)

O que levas na mochila tu?

2007-11-12T01:09:00.000Z

Sento-me, cansado. Muito cansado mas feliz, cansadamente. Cheguei ao fim. Que orgulho. Cheguei ao fim. Já nem consigo sentir a expressão da minha alegria talvez porque as rugas da minha cara já não a desenham. Perdi-a algures na minha viagem. No fim, penso eu. A cortina de traços que me vincam a pele do rosto, endureceram-me a fisionomia. E estes olhos também não ajudam. Sempre a lacrimejar, sem eu saber sequer porquê. Quer dizer, eu nem sei bem se assim é... já não me olho ao espelho há tanto tempo. O meu espelho foram sempre as pessoas com quem me cruzei na minha viagem. Que ou se aproximavam, ou se afastavam. Ou me sorriam ou tinham pena de mim. Ou me viam como uma fonte de energia ou como uma fonte seca, a estalar de velhice e a precisar que lhe dessem lugar no autocarro. Deixei que o olhar me fugisse para fora e repousasse na minha mochila. "O que levas na mochila tu?", perguntou-me uma criança uma vez, pendurada nas grades da escola da sua aldeia, desrespeitando por traquinice a regra das conversas com estranhos. Na altura respondi "roupas sujas e latas. Canivete. Umas botas sobresselentes. 8 mapas. Uma toalha e um fato de banho. Umas coisas de toilette. Uma panela. Um camping gaz. Uma lanterna, pilhas, fósforos. Um cantil. Uma guitarra... " "Xiii porque é que tens tanta coisa? Onde vais?". Silêncio. Silêncio. Silêncio. "Não sei". "pffff!" A boca dela rasgou-se num torto sorriso branco e a bata amarela virou-me as costas. Pela primeira vez, lembro-me, senti o peso da minha mochila tão pesada mas tão cheia de um denso vazio.

to be continued...

Curso de relações humanas

2007-11-12T00:33:00.002Z

Um fim de semana. Um homem que tranpirava cultura, sabedoria, argúcia, inteligência e um refinadíssimo sentido de humor. Uma sala cheia de gente. Umas dezenas de pares de olhos, emoldurados com ou sem rugas, cheios de curiosidade. Uma constatação incrédula de que nas nossas relações fazemos tantas coisas erradas. Uma constatação incrédula de que nas nossas relações podemos fazer coisas tão diferentes e tão mais sadias. Uma leve sensação de alívio por percebermos gradualmente qual é a melhor maneira de nos relacionarmos uns com os outros. Tanta, tanta coisa... ainda não digeri tudo. Como diz o padre Alberto, "não queiram que este fim de semana dê frutos... era pedir de mais e seria absurdo dizê-lo. Verdadeiro é dizer que daqui levam flores... se cuidarem delas, darão bons frutos a longo prazo." Acho que saí com um ramo... de flores silvestres... que sei que darão bons frutos. Este fim de semana, mostrou-me como todos nós temos tanto para melhorar. Eu também e vou começar. Já.

Partilho mais e também mais concretamente nos próximos posts.

BRILHANTE!!!! :D

2007-10-26T00:10:00.000+01:00

adoooro ventriloquistas! este é mesmo brilhante!! Achmed the dead terrorist

Obrigadas Sergei! :)

Quando os animais envelhecem

2007-10-16T18:07:00.000+01:00

A minha avó sempre teve gatos. Era eu pequenina e pegava num fio e fazia trinta por uma linha com os gatinhos, que apesar de tudo entravam com paciência nas minhas brincadeiras felinas. A minha avó sempre disse que não queria mais gatos porque vestia um luto comprido sempre que um deles morria. E eu na altura não percebia, porque os gatos eram lindos e fofinhos e divertidos, e eu nunca estava lá a ver o corpo inerte deles quando eram atropelados ou quando adormeciam de velhice.

Eu tenho um hamster. Uma hamster, na verdade, tenho que dizê-lo: o meu único hamster antes desta viveu a vida toda com problemas de autodeterminação sexual, porque nós teimávamos em chamá-lo Algodão, mas a sua anatomia e comportamento ditavam precisamente o contrário. Talvez por isso, ou não, o Algodão tinha tendências suicidas e encontrávamo-lo muitas vezes a cirandar pelo chão da casa. Nunca descobrimos como conseguiu ele (ou ela, na verdade) abrir a tampa da gaiola e saltar o metro e meio de bancada que a erguia do chão sem sofrer graves hemorragias internas. As patitas deviam ser mais fortes do que pareciam ou então a barriga rasa não chegava a tocar o chão. Não sei. Acho que agora também já não interessa.

A verdade é que tenho uma hamster há pouco mais de dois anos. Como os hamsters vivem em média três, a pobre da Chica (sim, é um nome estúpido e a explicação ainda é mais estúpida, por isso mais vale nem contar) está no período a que se chama velhice. Mais, está a entrar naquilo a que se chama senilidade.

A Chica, quando era nova e irreverente, tinha o hábito irritante de, assim que eu punha areia nova e comida e a casa dela mais parecia um hotel de cinco estrelas, virar imediatamente tudo do avesso, derramar a água, virar o prato da comida e depois encher as bochechas até não conseguir atravessar a janela da casa, por onde entra sempre, e ter de entrar pela porta (ela nunca foi convencional). Era uma espécie de rotina, o pobre do bicho não descansava enquanto não punha a casa lá como ela queria. Tudo bem, aprendi a ver esse ritual e, a certa altura, deixei de ligar.

Era movida pelo instinto. O instinto fazia-a ir directamente para o prato da comida, encher as bolsas de sementes e levá-las para o ninho, onde estavam seguros, longe de possíveis predadores, onde teria mantimentos para sobreviver se tivesse de se refugiar. Basicamente, cumpria os desígnios da natureza, ainda que mantida em cativeiro pelos humanos. Por mim.

E assim passou a sua juventude.

Foi então que começou o estranho hábito de andar do lado de fora da roda, contra a grade. Irreverente? Talvez, no início. Mas é muito ténue a linha entre a irreverência e a loucura. Mais tarde, começou a andar pendurada de cabeça para baixo nas grades de cima da gaiola. Eu não fiquei nem um bocadinho surpreendida, pensei que tivesse chegado ao cúmulo da irreverência.

Só recentemente reparei nos terríveis efeitos da senilidade nos animais. É que andar ao contrário na roda, andar pendurada de cabeça para baixo, é compreensível se pensarmos no tédio que era a juventude dela. Mas agora…

Agora eu mudo a casa à Chica e o hotel de cinco estrelas fica intocável. O pobre do bicho bebe um bocadinho de água, não toca na comida e anda de um lado para o outro a cheirar os cantos. Pega numa semente e faz maratonas de uma ponta da gaiola à outra. Bate com a cabeça na roda e fica sem saber onde pôr a bola de sementes que tem na boca. Pousa-a no chão e vai em direcção a casa. Sem comida, sem as bochechas a abarrotar. Entra. Pela porta.

A minha avó sempre disse que não queria mais gatos. E eu não percebia porque não sabia nada da morte. Mas a vida dos hamsters é bem diferente. Uma gaiola é bem diferente. E agora sou eu que digo que não quero mais hamsters! Muito menos gaiolas.

Fábula surrealista

2007-10-16T03:32:00.000+01:00

Quando os egos se fartaram de andar sozinhos pelo mundo, decidiram habitar os corpos dos homens. Rapidamente morreram de tédio, porém, porque de dentro todos os corpos são iguais. Os egos encontraram então uma forma de diversão e, para tornarem os corpos diferentes entre si começaram a comer muito. Distinguiam assim, para além dos corpos, os egos que os vestiam. Começaram a inchar bastante e quando se deram conta eram egos grandes, enormes, enchouriçados. Quando já não conseguiam comer mais, começaram a saltar, a saltar e a ver quem conseguia chegar mais alto. A certa altura, um dos egos engravidou e, quando lhe rebentaram as águas turvas, deu à luz a hipocrisia. O outro morreu de inveja, coitado, porque, embora maior, era estéril.

Ataque de lirismo (metablogar)

2007-10-14T18:53:00.000+01:00

Esta coisa dos blogs tem muito que se lhe diga. Para mim, nunca foi uma obrigação e sempre me deu prazer. Também nunca foi um dever. Só que começou a ser uma coisa agradável que temos de fazer mas que a partir do momento em que deixa de ser algo que nos apetece fazer para passar a ser algo que temos de fazer se torna chata e difícil. Deixei de saber o que queria escrever aqui, portanto, e deixei de te tempo e deixei de ter vontade e deixei, pela parte que me toca, o blog adormecer. Sinto saudades. Podemos ter saudades de algo que é meramente virtual?

O que é isto da blogosfera afinal? Onde estão as pessoas de carne e osso, aquelas que abraçamos, a quem nos abraçamos e deixamos que nos abracem? Onde estão os risos sonoros, as piadas sem piada nenhuma mas que ditas por nós, entre nós, no universo que reconstruímos só para nós para que tudo faça sentido, têm toda a piada do mundo? Onde estão os choros pela dor que nos corrói? Onde estão as palavras ditas, sussurradas a meio tom ao ouvido de quem se ama? Onde estão as pessoas, onde estão?

A blogosfera é magnífica, maravilhosa. Podemos falar com quem está longe, podemos partilhar coisas que de outra maneira era difícil de partilhar – pôr um texto aqui é bem mais simples do que mandar cinquenta cartas, alem de que é infinitamente mais barato. É realmente poderoso o acesso à informação, com tudo o que isso implica. Mas não deixa de ser… agridoce.

Já dizia o professor, tantas vezes exaltado aqui neste blog, o excelentíssimo utilizador do advérbio de modo, que é impossível aos homens estar em tudo com todos os aspectos da sua personalidade, porque isso seria insustentável. Dizia também que nenhum homem é capaz de assumir plenamente a responsabilidade, por mais responsável que se proclame. Curiosamente, foi só isto que me ficou de Introdução ao Direito. E ainda mais curiosamente, lembrei-me disto agora a propósito da blogosfera. Na blogosfera é impossível sermos pessoas por inteiro. Somos só palavras, imagens, nomes. Mas não somos de carne e osso.

Talvez por isso me tenha remetido ao silêncio tanto tempo… Hum… ser ou não ser?

É isso a questão.

"Espalhem a notícia"

2007-10-04T15:38:00.000+01:00

Foto de J.P. Casainho

Sérgio Godinho é grande. Trinta e três anos depois da festa da liberdade, continua a encher Portugal de música de intervenção. Soube envelhecer bem, o raio do homem, com uma energia impressionante e uma versatilidade incrível. Encheu ontem as cadeiras balofas do TAGV de uma vitalidade espantosa, voltou três vezes ao palco para uma sucessão de encores tão milimetricamente planeados que pareciam improviso.

Impressionante a coordenação do grupo, o ritmo do espectáculo, as novas letras que continuam tão boas como sempre foram. E, em palco, o cantor não é só cantor! É homem de teatro, expressivo, conta as histórias das suas músicas com o próprio corpo, voz, entoação das palavras…

Apetecia mesmo era saltar das cadeiras e pôr toda a gente a dançar, cantando os clássicos a plenos pulmões… Só faltou mesmo (nós ainda berrámos na esperança que nos ouvisse, mas não…) uma das mais especiais…

Mas eu já não digo nada. Espectáculos assim cortam-nos a respiração. Até uma máquina de escrever era música! Sérgio Godinho continua aí, cada vez melhor. Espalhem a notícia!

"Stabat Mater"

2007-10-04T15:17:00.000+01:00

Estas coisas devem ser escritas a quente, sob o efeito do espanto que se fumou ao longo de uma hora e meia (excepto se formos críticos de teatro, mas se formos críticos de teatro não fumamos espanto, fumamos cinismo e haxixe, que assim expelimos o ressentimento por não sermos nós os donos do palco). Infelizmente, esta já não vai a quente. Mas, e daí, talvez seja melhor assim.

Eu nunca gostei de monólogos. Talvez porque, para mim, teatro é conflito, comunicação, intensidade e, embora não seja impossível, é muito mais difícil conseguir isto num palco de um actor só. Claro, há sempre os conflitos interiores, mas os conflitos interiores vêem-se melhor na relação com os outros do que na solidão do palco. E depois tenho sempre a sensação, nos monólogos, de que é uma espécie de exibição egocêntrica do actor, uma montra viva das excelentes capacidades dramáticas de alguém. Isto pensava eu dos monólogos e dos actores de monólogos.

Até que vi “Stabat Mater” de António Tarantino. Ou melhor, até que vi Maria João Luís em palco. E fiquei bêbada de espanto do princípio ao fim. Como é que alguém consegue, com um ritmo impressionante, fazer tudo é que é teatro numa hora e meia e sozinha? Como é que aconteceu ali teatro? Não encontro explicação racional. A não ser uma qualidade impressionante do texto, da actriz, do encenador, muito trabalho, claro, e a conquista, à primeira palavra, do público. Mas mesmo assim, há algo que escapa... talvez porque o teatro nao se presta a análises racionais... Não, não sei definir nem explicar o que aconteceu naquele palco.

Só sei que teatro assim é teatro e o resto é conversa.

curioso.

2007-09-30T02:08:00.000+01:00

p.s. desculpem a completa estagnação do blog. Prometemos ganhar vida e inspiração quando acabarem estes exames de melhoria.Não prometemos, Ritinha? :)

Regresso

2007-09-01T01:24:00.000+01:00

Será urgente regressar? Regressar, simplesmente, assim de repente como nasceu uma criança. Regressar, sem pressas, às avessas, com a mochila cheia a abarrotar de gentes, com os dentes tortos de bater com a boca no chão das quedas que se (não) deu, com as costas cheias de dores e os pulmões colados à garganta (como se isso fosse anatomicamente possível). Será preciso regressar?

Para regressar é preciso ter partido. Mochila às costas, roupa no pêlo, guitarra na mão (ou não), bilhete de ida e volta, fazer-se ao caminho. Quem foi que disse ao viajante que não há caminho? “Viajante, não há caminho, faz-se o caminho ao andar.” E se não se andar? Ficar parado é triste.

Talvez haja regressos metafóricos. Ou porque o viajante nunca chegou a partir ou porque não se atreveu a regressar. O que interessa é quem regressa, não o regresso em si. Como voltou? Vem mais cheio, mais inteiro? Mais gordinho? Que aconteceu no caminho?

Sim, que aconteceu? Só tem sentido assim, o regresso. Espalhar a roupa da mochila na cama e com ela os pedacinhos dos outros que vieram por engano no meio dos trapos. Sentir a sujidade das roupas e lembrar os segredos que ela guarda. O que aconteceu? Espalhar depois os pedacinhos que não vieram porque não deixámos e os que perdemos e ficaram a pairar na ponte invisível entre mim e o outro – a ponte dos afectos, instável, com vigas de madeira a baloiçar de um lado ao outro. Indizível para quem não sente, desmorona-se com facilidade e com esse desmoronar ficamos sós. Nós e a nossa roupa suja na mochila. Mas há sempre o espanto que nos leva a escavar mais fundo, a querer descobrir mais, uma pequena certeza de um pedacinho de alguém, nem que seja roubado, e a encontrá-lo ao pé de um par de meias mal cheirosas onde guardámos o nosso lado errado. Pena que tenha ficado tanta coisa esquecida na nossa própria mochila… algum viajante ficou mais pobre porque nós só lhe mostramos a roupa de cerimónia e não lhe demos uns trapos que guardamos junto ao coração…

O que é o regresso afinal? Há um regresso ou o regresso é o de quem regressa? É o mesmo que chegar? É o inverso de partir? Para que regressamos?

Regressar é voltar ao lençol do quotidiano e vê-lo com olhos extraordinários. Sim, é preciso regressar. Chegar, enquanto descoberta, não basta. É preciso voltar a chegar. Regressar tendo partido, regressar outro, mas o mesmo (ou qualquer coisa de intermédio). Regressar, sempre, como se viajássemos continuamente e repetidamente regressássemos de viagens infinitas. Regressar, ponto final. Quem não regressa é a mera promessa de partir. E a promessa, embora fina, é como quem desafina porque nem chegou a cantar. E ainda assim, não basta o regresso em si. O regresso como um fim é a ilusão da viagem. Não conheço nenhum viajante a quem baste o regresso. Isso são os turistas, cheios de souvenirs e lembrancinhas que não lembram a ninguém, as fotografias e o postal da catedral que se viu pela lente da máquina descartável. Não, não basta o regresso e os seus troféus. É preciso ter visto com olhos de ver, ter olhado outros céus, outros seres e no fim vir ainda insatisfeito. Com o aperto no estômago de não ter bastado, de não ter sido, de não ter dado mais do que o bastante.

Para que serve este regresso? Para que serve a barriga de insatisfação, de tristeza a roçar a melancolia, de pesar? É o embalo, a raiva, a seiva da certeza de voltar. Re-partir e regressar.

Encerrado para férias

2007-07-23T20:18:00.000+01:00

Este blog está encerrado para férias (curtas, mas bem merecidas!!!)

Grandiosamente generosos

2007-07-20T23:05:00.000+01:00

Grandioso parece um adjectivo guardado para quem viveu a vida como um calvário e sobreviveu, como se o branco fosse mais branco em contraste com o preto. Ou então, para aqueles que deram tudo e ficaram sem nada. Mas a grandiosidade não se vê em gestos largos e generosos, a grandiosidade não se vê no barulho e na exaltação.

A grandiosidade de uma pessoa vê-se, pelo contrário, em gestos invisíveis, generosos do quotidiano. Dessa generosidade que é recompensa de si mesma, sem fogo de artifício ou champanhe. Na verdade, a maior generosidade raramente sai do anonimato.

é grande mas VALE A PENA!

2007-07-17T20:58:00.000+01:00

"No Tribunal Constitucional aguarda resposta o pedido de fiscalização sucessiva da lei do aborto, subscrita por 33 deputados. "

Excertos:

(...)

Em 1998, o Referendo não foi vinculativo, embora a maioria dos votantes tivesse optado pelo “Não”. A questão não ficou, então, resolvida precisamente por essa razão: por não ter sido vinculativo. Ou seja: o Referendo não era válido, tendo sido retiradas as consequências legais do disposto no artigo 115.º n.º1 e n.º11 da C.R.P. Só esta razão pode justificar que, 9 anos depois, fosse repetido o Referendo.

(...) 4. Em 1997, a Revisão da C.R.P. introduziu o actual n.º11 do artigo 115.º: “O Referendo só tem efeito vinculativo quando o número de votantes for superior a metade dos eleitores inscritos no recenseamento”. Dispositivo que encontra no art. 115.º n.º1, da C.R.P. o seu enunciado principal: “Os cidadãos eleitores … chamados a pronunciar-se directamente, a título vinculativo através de Referendo …”. Portugal é um Estado de Direito.Por isso, este dispositivo constitucional há-de ter algum valor. Na verdade não há normas inúteis e, por maioria de razão, a C.R.P. não tem normas inúteis. Jorge Miranda, em Anotação à CRP (edição de 2006) diz: “Trata-se de uma espécie de direito de veto conferido aos abstencionistas” (in C.R.P. Anotada, artigo 115.º)Não pode, por isso, ignorar-se, hoje, o n.º11 do artigo 115.º da C.R.P..

(...)

“Verificando-se uma forte abstenção, a vontade popular expressa não deve ser considerada como representando a vontade maioritária dos cidadãos” (in Benedita Urbano, “O Referendo”, Página 91). Todos conheciam, quando foi convocado o Referendo, quais as regras ditadas pela C.R.P..

(...)

14. O Parlamento tem legitimidade jurídica para fazer leis. A decisão de convocar o Referendo é da Assembleia da República e é facultativa. A Assembleia da República pode fazer uma Lei do Aborto. Pode alterar o Código Penal. Mas fá-lo por legitimidade parlamentar. Contudo, no caso do aborto, a maioria dos deputados não está materialmente mandatada pelo Povo para alterar a respectiva Lei. Porque os dois maiores partidos, com assento parlamentar, nos respectivos programas eleitorais declararam submeter esta matéria à deliberação directa do Povo. Não pediram ao Povo este poder. O mandato que lhes foi conferido não contém, por isso, o direito a decidir em matéria do aborto.

(...)

E, apesar de se tratar de uma Lei que gerou uma enorme polémica, que levou à realização de dois Referendos e que continua a ser objecto de polémica social, essa Lei – repetimos – foi publicada sem qualquer Preâmbulo.

(...)

18. Por fim, o grande valor “consultivo” deste Referendo é a demonstração de que só 25% dos portugueses quer o aborto livre em Portugal. E alguns dos votantes no “sim”, após a aprovação da Lei “sub judice”, dizem-se, hoje, enganados.Estes factores, aliados à Lei que acaba de ser aprovada, e que, salvo melhor opinião, contraria, claramente, a fundamentação doutrinal e jurisprudencial que informa o Acórdão do Tribunal Constitucional que aprovou a pergunta do Referendo, implica que se volte a apreciar a conformidade material da Lei 16/2007, de 17 de Abril, com o ordenamento constitucional (artigo 24.º n.º1, da C.R.P. – “A vida humana é inviolável”). Ou será que 25% dos portugueses podem alterar o artigo 24.º n.º1 da C.R.P.?

(...)

23. Diz o Presidente da República: que o médico “possa questionar sobre o motivo pelo qual decidiu interromper a gravidez” a mulher que o procura.Onde está prevista esta exigência na Lei 16/2007? Pode uma Portaria vir impor uma restrição a um direito que a Lei aprovada pela Assembleia da República não prevê? Porém, se a Lei não exige que a mulher alegue os fundamentos pelos quais procura o aborto, como pode o Estado exercer o seu papel social de protecção à maternidade e à vida humana carenciada?

(...)

24. Onde está previsto o “papel do progenitor masculino na decisão do aborto”?

(...)

Ou será que, em função da alteração ao Código Penal, o art. 24.º n.º1 da C.R.P. terá de ser alterado passando a constar de “A vida humana é inviolável após as 10 semanas de gestação”? Ou a lei ou a CRP: uma delas tem de estar errada.

CONCLUSÕES:

A) A Lei 16/2007, de 17 de Abril, carece da apreciação de Constitucionalidade, segundo critérios jurídico-constitucionais, para o que é competente este Tribunal;

B) A Lei 16/2007, de 17 de Abril, foi aprovada na sequência de um Referendo sobre a Interrupção Voluntária da Gravidez, realizado a 11 de Fevereiro de 2007, o qual não logrou obter a participação de votantes necessária para que o mesmo se revestisse de carácter juridicamente vinculativo;

C) A Constituição da República Portuguesa tem normas específicas quanto à exigência de um quórum vinculativo para que um Referendo possa legitimar uma alteração legislativa;

D) Não tendo obtido esse “quórum”, a proposta de alteração legislativa apresentada aos eleitores não colheu legitimação referendária para prosseguir;

E) O Princípio da Legalidade e do Estado de Direito implica a observância das normas constitucionais;

F) A Assembleia da República e as leis que dela emanam devem obediência à Constituição e aos Princípios Constitucionais nela fixados;

G) A Lei 16/2007, de 17 de Abril, foi publicada sem Preâmbulo, desconhecendo-se a que título (referendário ou parlamentar) colhe legitimidade;

H) A falta de uma resposta vinculativa no Referendo de 11 de Fevereiro de 2007, tem como corolário que a Lei 16/2007, de 17 de Abril, não colhe legitimidade referendária;

I) O Referendo de 1998 sobre o aborto também não foi vinculativo e por isso oito anos após, se repetiu esse mesmo Referendo;

J) A C.R.P. não admite o Referendo consultivo e o Princípio da Legalidade exige que sejam retiradas consequências de um Referendo não vinculativo;

K) A soberania reside no povo e este exerce-a (entre outras formas) através do voto, nomeadamente na escolha que faz dos programas partidários submetidos a sufrágio;

L) Os partidos que compõem larga maioria do Parlamento (PS e PSD) – nos últimos programas eleitorais com que se apresentaram a eleições legislativas – declararam que só alterariam a Lei do aborto por Referendo, assumindo, assim, que seriam o Povo a poder apontar, directamente, qual a solução legislativa desejada;

M) O mandato conferido ao actual Parlamento não legitima a alteração da Lei da Interrupção Voluntária da Gravidez;

N) A Assembleia da República, apesar de ter “legitimidade” formal, não tem legitimidade material para aprovar esta lei;

O) Numa próxima legislatura, tal sentido poderá inverter-se, desde que os Partidos que venham a colher o maior número de votos se tenham apresentado ao eleitorado propondo alterar a lei em sede da Assembleia da República;

P) Através do Referendo de 11 de Fevereiro de 2007, a proposta de alteração legislativa, depois transposta para a Lei 16/2007, de 17 de Abril, apenas colheu 25% dos votos favoráveis dos portugueses, pelo que a legitimidade de uma tal alteração legislativa fere os Princípios Constitucionais do Estado Democrático;

Q) Ao aprovar a Interrupção Voluntária da Gravidez, nos termos fixados na Lei 16/2007, de 17 de Abril, verifica-se a violação do disposto nos artigos 2.º, 3.º, 108.º, 109.º e 115.º da C.R.P.;

R) Na sua mensagem à Assembleia da República sobre a promulgação da Lei 16/2007, de 17 de Abril, o Presidente da República alerta o legislador para alguns dos aspectos da mesma que, no seu entendimento, tangem com Princípios Constitucionais e de Legalidade;

S) A Lei 16/2007, de 17 de Abril, permite a sua regulamentação por Portaria, o que tem sido sucessivamente recusado por esse Tribunal, por ferir o disposto nos arts. 67.º n.º1 e 165.º n.º1, al. b), da C.R.P.;

T) A possibilidade de se praticar o aborto sem alegação de fundamentos, constitui o arbítrio que deixa a mulher e a criança totalmente desprotegidos, violando-se, assim, o disposto nos arts. 1.º, 2.º, 24.º, 25.º, 36.º, 67.º, e 68.º da C.R.P.;

U) A Lei 16/2007, de 17 de Abril, deixa o progenitor masculino totalmente arredado do processo de responsabilidade e processo de formação da decisão no aborto, violando-se desta forma os arts. 1.º, 2.º, 24.º, 67.º al. d) da C.R.P. e ainda o principio da igualdade fixado nos arts. 13.º e 36.º nºs 3 e 5 da CRP;

V) A objecção de consciência prevista na Lei 16/2007, de 17 de Abril, parece lesar a dignidade dos médicos, ao consagrar, no n. 2 do seu art. 6º, um tratamento discriminatório desse mesmos médicos objectores à interrupção voluntária da gravidez;

W) A informação fixada na Lei 16/2007, de 17 de Abril, como prévia ao consentimento, assenta na selectividade de informação, na assimetria informativa e triplamente indirecta, o que tange com os Princípios Constitucionais de igualdade e proporcionalidade e, assim, com o disposto nos arts. 18.º nº2, 25.º nº1 e 27.º nº1, da C.R.P.;

X) A alteração ao art. 142.º do Código Penal, introduzindo uma al. e) no seu n.º1, deixa totalmente desprotegida a vida humana até às 10 semanas, impondo ao Estado que contribua para a eliminação de vidas humanas (através, por exemplo, do SNS e das prestações sociais inerentes – art. 35.º n.º6 do Código de Trabalho), sem que para tal seja necessário alegar quaisquer razões ou fundamentos;

Y) Tal disposição atenta, assim, contra a base antropológica constitucionalmente estruturante do Estado de Direito, violando, desse modo, os arts. 1.º, 2.º, 24.º, 25.º, 26.º, 68.º nº2 e 73.º n.º2, da C.R.P.

Z) Sendo hoje reconhecido o aborto como um acto de risco para a saúde física e mental da mulher, e dando por assente o aborto por carências económicas, o regime fixado na Lei 16/2007, de 17 de Abril, liberta o Estado da sua função de solidariedade e protecção da saúde física e psíquica, violando, assim, o disposto nos arts. 64.º n.º1 e 2, al. b), e 66.º n.º1 da C.R.P..

COM O QUE SE REQUER A APRECIAÇÃO DA CONFORMIDADE DA LEI 16/2007 DE 17 DE ABRIL, EM FACE DE TODO O DISPOSTO NA CONSTITUIÇÃO DA REPÚBLICA PORTUGUESA E NA LEI.

Repetições

2007-07-17T02:47:00.000+01:00

Porque hoje este momento quase que se repetiu, resolvo repetir um texto, um post. "Para onde? Andava em passo rápido (demasiado rápido, tendo em conta o calor) para ir ter com ela ao sítio combinado. Já estava atrasada. Como sempre. Uma gota de suor ameaçava deslizar sobre a testa até aterrar na sobrancelha. Os óculos de sol magoavam-me atrás das orelhas e os "fones" do Mp3 também não estavam a ajudar, escorregando constantemente. Já nem me lembro do que estava a ouvir. Tinha medo que o telemóvel tocasse de novo, irritado por ainda não ter chegado. Só pensava em chegar, desculpar-me pelo atraso e aguentá-la mesmo que estivesse num mau dia. Nem reparava na primavera dos jardim onde pass(e)ava em correria, nem que a poeira se ia agarrando subtilmente aos meus dedos e sandálias, nem que a relva estava mesmo bem tratada, nem que os bancos reluziam, vermelhos, entre a sombra e a luminosidade gritante do sol que brilhava com todo o esplendor. Foi então que vi. Tão raro! Tão bonito! Estavam serenamente sentados. As costas descansavam encostadas ao banco, as ancas dilatavam-se comodamente e tocavam-se de lado, uma das mãos de cada um ganhava mais 5 dedos do outro num entrelaçar de carinho. Os olhares não se cruzavam, as bocas fechavam-se em lábios finos e já vincados, as rugas desenhavam as formas do tempo nos rostos, os cabelos dançavam com a brisa que passava, brincando, grisalhos, em desalinho. Estavam felizes. Numa paz que poderia ser irritante no meio da minha correria. Mas não foi. Aquela imagem fez-me respirar. Acalmar. Tão velhinhos, tão pacíficos, tão enamorados, tão felizes. Olhavam em frente, cada um pensando no que queria, sem trocar impressões, guardando apenas a mão do outro dentro da sua. Apeteceu-me ficar ali. Falar com eles. Saber-lhes a história. Ou ficar só a olhar. A admirar a persistência com que se amam. Como mantêm um relação (é tão difícil construir e manter uma boa relação!). O telemóvel lá tocou. Já está fula. "Estou a ir" murmuro. (desligo e continuo o meu caminho).Estou a ir. Para onde?"

Ni yo tampoco entiendo

2007-07-09T19:25:00.000+01:00

“Ni yo tampoco entiendo si se me abre
el grifo y sale una bala tras otra
bala, si abro la puerta y se nos entra
el fusilado y cierro y se me queda

fuera el dedo, si unto amor en el labio
entreabierto y nada, si miro el muro
y todavía distingo los boquetes.
Tampoco entenderé el tiro de gracias,

El tema 83, la democracia,
el ácido sulfúrico, los ceros,
el tacón, las hambres, el casamiento

orgánico. De este mundo los dos
sabemos poco. Y sin embargo, estamos
aquí obligatoriamente obligados
a entenderlo.”


Rafael Ballesteros

Veraneante

2007-07-08T13:38:00.000+01:00

Chegou o Verão,

Estou como camaleão

A ensaiar a melhor cor

Para esta temperatura!

O homem que queria um epitáfio original

2007-07-04T20:15:00.000+01:00

"Imagino o epitáfio da minha vida,
tem escrito:

tenho 30 anos
e afogo-me cada vez mais dentro do whisky
tentando agarrar-me desesperadamente
ao cubo de gelo."

Davide Enia, "A Terra vista do mar"

: )

2007-06-27T13:59:00.000+01:00

Bom... como a minha cobloguista já disse tudo (como sempre, aliás), celebro e inauguro esta passagem para os "cento-e-cinquentas-e-muito-mais" postanto um filme que é, para mim, especial. É a minha paixão - a ópera. Só para partilhar!

3º acto da ópera Vénus e Adonis cantada pelos alunos da classe de conjunto de Canto e Drama do Conservatório de música de Coimbra. :)

p.s ou entao nem por isso porque não houve grande "scriptum" -

PARABÉNS CHANTILLY! :)

Quase, quase aniversário

2007-06-27T02:04:00.001+01:00

Estava a publicar o último post quando reparei numa evidência: era o número 149. Ou seja, e se a minha lógica não está errada, este é o número 150 (juro!). 150! Como é possível que já tenhamos escrito tanta parvoíce para aqui e, mais incrível, como é possível que até nos tenham lido? Incrível, de facto.

E depois (hoje estou mesmo perspicaz) reparei ainda noutro facto: hoje é dia 27 de Junho, daqui a dois dias este blog faz – incrível! – dois anos! O ano passado gozei bastante com o facto de se celebrar emotivamente o aniversário de um blog. Este ano, contudo, sobretudo porque já me reconheci a doença crónica do lirismo, vou fazê-lo de forma extremamente lamechas. Há que chorar lágrimas de alegria por dois anos disto!

Há dois anos, decidimos criar um blog, por brincadeira, por piada, surgiu assim do meio do nada e nasceu às três pancadas. Começámos meio toscamente, como se começam todas as coisas, sem saber muito bem o que queríamos escrever, o que queríamos partilhar. Também não sabíamos muito bem se este era um espaço de intimidade ou não, se era um espaço para nós e para aqueles que nos são próximos, ou se também para os outros, já que o espaço é público. Talvez ainda não saibamos, ou pelo menos eu não sei, porque não sei, na verdade, quem lê o que aqui está. Gosto de pensar que são mais pessoas do que as que sei que lêem.

Quando criámos o blog não sabíamos bem o que era, ou melhor, até onde se podia esticar. Apercebo-me agora de que os blogs têm um tempo de vida e já sei da blogosfera o suficiente para perceber que, mais cedo ou mais tarde, morrem – como todas as coisas. (Hum… supostamente isto é uma celebração de aniversário e não uma efeméride, mas pronto…) A blogosfera é um espaço de mistério, de virtualidade. Conheço blogs onde há uma exposição quase visceral do eu, outros que se distanciam propositadamente de si e se focam em aspectos específicos do mundo, outros ainda que são quase diários dos seus autores. Ao fim de dois anos, ainda não percebi bem o que é afinal esta (con)vivência. Talvez isso não seja mau, talvez não tenha de se definir.

Ao fim de dois anos, é giro olhar para os primeiros posts e ver o quanto eles mudaram, evoluíram. (Vá, o quanto nós evoluímos.) Mas sobretudo, é bom ver os comentários, é bom ler o que diz quem aqui passa e deixa uma marca da sua passagem. No fundo é isso a convivência, mais do que a partilha, a troca.

Por isso, parabéns a nós, há festa para quem nos lê, para quem comenta e para quem já por aqui passou de alguma maneira. Obrigada!

"Diligência"

2007-06-27T01:58:00.000+01:00

Há nas paredes qualquer coisa impalpável, incorpórea, entranhada nas pedras castanhas que a compõem. Lembra-me alguma coisa, aquela pedra lascada – Flinstones? –, embutida no branco sujo como manchas escuras numa vaca. Salpicam-na pequenos quadros, caricaturas sugestivas de gente que por ali passou e assim ficou, uma tabuleta que contém a “Escala de la borrachera”, uma fotografia da cidade ao fundo. A luz que ilumina a sala é fraca, brota de pequenos candeeiros amarelados e cai sobre nós numa auréola mágica. As mesas são de taberna, robustas e quadradas, de uma madeira escura e rija, ligam-se à parede como se não acabassem ali e se prolongassem pelas manchas de vaca. Estão cheias de gente, é claro, gente cheia e contente, brandindo na mão a amarelinha ou o Porto. Acende-se a chama do chouriço assado, pede-se mais um fino e os rostos abrem-se de felicidade, daquela felicidade que nasce do estômago aconchegado e da substância impalpável entranhada nas paredes. Do contacto com os outros, da intimidade que não tem de se dizer porque está lá, da tranquilidade.

O ambiente é ameno, sereno, vivo e as vozes das conversas várias compõem o ruído de fundo. O dono é um homem de meia-idade de voz grave e distinta que se move com gosto pelas mesas, metendo conversa pelo meio dos pedidos. E logo convence um amigo de longa data – ou assim parece - a tirar a viola do saco e fazer ecoar nas paredes o que finalmente percebo estar impalpavelmente entranhado nelas: todas as vozes que ali cantaram, todas as vozes que, ecoando, soltaram emoções às gentes que ali estiveram. O afinar da viola, os primeiros acordes e Zeca Afonso renasce para quem ali estava. E Sérgio Godinho. E a “Balada do Quinto Ano Jurídico”. E fados, “Os Putos”, e outros, e várias vozes e várias gentes e as paredes do aconchego de ali estar simplesmente, ouvir e cantar também, gostar.

Diligência. Tudo ali é diligentemente tratado, personalizado (excepto os escusados “shius” que se soltam volta e meia, como se falar fosse uma arte menor comparada com a palavra cantada), o círculo de habitués toma conta de nós e sentimo-nos ali de longa data, ainda que sejamos novos, ainda que não cheguem aos dedos das mãos as vezes que lá estivemos. É como se sempre tivéssemos estado, como se sempre soubéssemos lá voltar. E no fim, quando saímos, não é só o cálice de Porto que nos enche a alma e a voz, há algo em nós daquelas paredes e – pressinto – algo de nós ficou também nelas, uma espécie de promessa tácita, selada no silêncio das vozes, de lá voltar – muitas vezes.

Pérolas de Rabin

2007-06-16T12:57:00.000+01:00

A tese de 700 páginas, o fatídico artigo 70º do Código Civil, os apontamentos de letra à escola primária roubados a quem já não se sabe (ups, esta parte apaguem, ok? Obviamente que eu li as 700 páginas do início ao fim!) e tudo se resume a uma nota de rodapé genial e a uma explosão deliciosa e sonora de uma gargalhada:

"É um facto que sob diversos aspectos muito particulares a nossa lei civil, e não só, protege aspectos específicos do entendimento humano." Nota de rodapé: "Assim, pelo artigo 203º do Código Penal, é punida a cópula mediante fraude. Nomeadamente comete tal crime quem, introduzindo-se na cama de mulher casada, fazendo-se passar pelo marido e aproveitando a sonolência, consegue com ela manter cópula".

"Aproveitando a sonolência"? Como se sanciona isto, hein? Como se prova? Vai ser uma ilusão eterna do Direito pensar que consegue chegar ao mais íntimo da vida privada de cada ser humano.

descobertas

2007-06-16T12:32:00.000+01:00

Quinta-feira, praí à 1h30 am, entre as quatro paredes de lata de um carro, descobri que alguém encontrou o Amor, o verdadeiro significado, compromisso, altruísmo, beleza, arrebatação, magnitude, compreensão, do Amor. E isso fez-me feliz! :)

O essencial...

2007-06-15T19:22:00.000+01:00

Eram cinco ou seis, perguntaram ao condutor se este era o 34, picaram as senhas e entraram no autocarro aos apalpões. Os poucos passageiros de fim de tarde, rotineiros habitantes dos transportes públicos, ficaram suspensos a observar a cena. Entra um grupo de cegos e nenhum de nós consegue ver para lá da diferença. Um rapaz levantou-se desajeitadamente num dos lugares da frente, tocou no braço da rapariga sorridente de olho irrequieto, mas ela, recolhendo a vara com a mão, encontrou caminho até ao espaço vazio a meio do autocarro e lá ficou.

Foi então que entrou o casal, não sei que idade teriam mas não mais de trinta e poucos, e o carrinho de bebé. E os passageiros do autocarro pensaram todos o mesmo, ou pelo menos eu pensei e reparei também no olhar absorto de outra rapariga fixo no sorriso da criança. Como conseguem? A mãe estava encostada ao carrinho e, sem olhar para baixo, fazia carinhos ao seu lindo bebé. Ao lado, o pai agarrava-se às barras azuis do autocarro, abraçado com força para não cair. O anelar de ambos brilhava de aliança. Não trocaram grandes palavras, deixaram-se ir juntos e em silêncio. Também para eles o autocarro é um espaço de cansaço passageiro.

Só quase a chegar ao Bairro perguntaram ao condutor se era na paragem seguinte. Como sabiam? Contaram as paragens? Como será a percepção do espaço de um cego?

Eu enrolada nos meus pensamentos e o grupo abriu as típicas varas brancas como guarda-chuvas. Saíram com pequenos empurrões e a mãe ficou para último, com o carrinho. O pai voltou a dobrar a cana de apoio e, num gesto firme, pegou no carrinho com a mãe. Só lá fora, da minha janela de preconceitos, consegui ver finalmente a carinha amorosa da bebé. Cheia de vida e de espanto, os seus olhos brilhantes perscrutavam o mundo, os pais, o seu mundo. E toda ela era curiosidade.

A beleza do carpe diem

2007-06-13T00:18:00.000+01:00

Carpe diem... Seize the day, segredava o professor no Clube dos Poetas mortos. Carpe... diem... parecia que as molduras que os seus alunos contemplavam enquadravam fotografias cujos modelos pareciam segredar o mesmo. Carpe Diem. O desejo de que aqueles que os contemplassem ouvissem o seu segredo conservava pelos tempos os rectângulos a escala cinza.

Aproveita o dia. Entristece-me perceber que o carpe diem está a perder a beleza. Não por ser quase catalogado como frase feita. Acho que não corre esse risco. O risco, corre-o na interpretação que dele se faz. Que se faz de tão simples expressão. Carpe diem = vive tudo hoje. Carpe diem = experimenta tudo como se não houvesse amanhã. Carpe diem = a vida é curta e tens de aproveitar o imediato. Carpe diem = para quê fazer planos. Carpe diem = absorve o já, o imediato, o instantâneo, e não penses sequer no reflexo que o que fazes agora pode ter no futuro. Que sofreguidão é esta, pergunto eu? Que pressa é esta, a de querer experimentar tudo já porque pode não haver depois ou porque no depois já não há espaço para experiências? Nem há tempo para mastigar. Apreciar os sabores. Os contrastes agri-doces que a nossa lingua explora. Engole! Engole tudo já! Se depois quiseres mastigar, olha! Ou consegues com algum esforço trazer tudo de novo à boca e reflectires num bolo alimentar ou paciência e segue em frente.

A sofreguidão e a impaciência mataram a beleza do carpe diem. Erradicaram-na.

Carpe diem é mais; penso eu. É muito mais. É um não tenhas medo de assumires o dia de hoje. Aproveita-o e assimila-o. Ele faz de ti o que tu és e podes ser. É muito mais. É um aproveita o Pouco, o Pequeno e o Possível, e disfruta da sua beleza e das transformações que em ti ocorrem, frutos dos 3"Pês". É muito mais. É um vive um dia de cada vez mas com os olhos em Deus (ou na tua alma, para quem Nele não crê) que te atira o olhar para bem mais longe do que o teu dia, do que o agora e do que os teus pés.

Aproveita o dia porque ele é como que mais uma conta no colar da tua história, que podes depois acariciar com as saudades de um dia bem aproveitado que ficam guardadas na memória, compondo uma conta perfeita; conta à qual se juntarão muitas mais, todas fruto de um carpe diem com futuro, paciente, belo.

O que é para vocês o Carpe Diem?

Do lento e constante amor

2007-06-10T16:17:00.000+01:00

Vivemos no Ocidente imbuído de Hollywood, de beijos apaixonados e cenas escaldantes e simples e fáceis e maravilhosas. De Hollywood consumimos comédias românticas, tragédias românticas, aventuras românticas e thrillers que invariavelmente começam com uma história de amor, sendo raro o filme em que o papel principal cabe à amizade. Celebra-se muito mais o amor erótico do que qualquer outro e a amizade, em vez de celebrada, é silenciada. Sexualizámos todo o amor como se não existisse mais nada e andamos desesperados com a ideia da solidão amorosa, como se o facto de estarmos sozinhos fizesse de nós um farrapo, um falhanço, pessoas destituídas dessa maravilhosa capacidade humana de amar.

Os amigos têm sido relegados para o pano de fundo, para os bastidores da existência, e o palco ficou reservado para a complexa e exigente encenação romântica. Os amigos são injustamente tidos como aqueles que nos confortam nos bastidores do amor sexual, secam as nossas lágrimas despeitadas e maquilham-nos e penteiam-nos e perfumam-nos para repetidas, sucessivas e novas encenações amorosas. E assim se reduz a amizade a um papel fácil de consolo.

Na amizade, como no amor, não há fácil. A amizade é tão exigente e intensa como uma relação amorosa, tão profunda e reconfortante e tão igualmente necessária. “A amizade está para o amor como a chuva dos Invernos quotidianos está para o vendaval histórico” (Inês Pedrosa). E se é verdade que esses vendavais, esses temporais loucos e maravilhosos de amor sexual são das mais intensas e mágicas experiências humanas, também é verdade que quando acabam ficamos farrapos, cacos, pedaços soltos e confusos de dois seres que se fundiram e depois se separaram. O tempo passa e na pele fica só a sombra do desejo: a pele esquece as ânsias tão intensamente sentidas e invariavelmente desperta para outros corpos – mas o coração não esquece, a alma nunca esquece de como foi amar assim tão loucamente.

A nossa sociedade assassinou a amizade e a sexualidade simultaneamente. Erguemos nós e preconceitos em relação a ambas e mobilizámos culpabilizações em massa que nos impedem de vivê-las livremente. Reduzimos o amor ao sexual, reduzimos o prazer ao sexual e todas as sensações humanas, todas as outras formas de amar, ficaram fora deste esquema das coisas, como bolas coloridas que não conseguimos fazer passar por orifícios quadrados. Somos como crianças a descobrir as formas num brinquedo novo e insistimos, insistimos, insistimos em fazer atravessar um cubo pelo espaço de um triângulo. E ficamos sempre frustrados quando percebemos que não conseguimos.

A amizade é, na verdade, esse “lento e constante amor” que nos acompanha na rotina dos dias que passam. Mais do que acompanha, é a amizade que nos motiva, que nos aquece, que nos preenche e enriquece. Com um verdadeiro amigo, somos impelidos a crescer, a expandir o nosso ser de maneira a que ambos nos tornemos maiores, melhores, dois seres humanos mais completos e generosos. A um amigo começamos por não tolerar um defeito – ao contrário de um amante, em que o defeito começa por ser adorável e só depois, quando passa a paixão, se torna insuportável – queremos poli-lo, melhorá-lo e torná-lo menos agreste, num processo recíproco em que cada um deseja melhorar o outro. Por isso, também com os amigos há paixão, intensidade, conflito e desentendimento, também há sofrimento e lágrimas e momentos de angústia. Simplesmente, “as amizades são mais trabalhadas pela razão” (Inês Pedrosa). A um amigo mostramos o melhor e o pior de nós numa partilha absoluta e generosa e rimos que nem loucos e fazemos projectos malucos e zangamo-nos e desabafamos e sofremos em conjunto as misérias de um e de outro, assim como ficamos felizes com os sucessos e alegrias de um e de outro. Os amigos afastam de nós a solidão, trazem a música e fazem a festa. Os amigos são a festa. Os amigos são a festa constante e prolongada que resiste às oscilações do desejo e do sentimento típicas dos amantes.

Os amigos são a festa e o que de mais belo há nessa festa é o respeito, a aceitação, o amor genuíno. Talvez fossemos menos amargos se se cultivasse mais a amizade como experiência profunda de ligação aos outros, de relação interpessoal. Talvez fossemos mais felizes se houvesse mais filmes, livros, peças de teatro, mais monumentos a essa forma de amor tão generosa quão gratificante, se se celebrasse mais este “lento e constante amor” que resiste aos vendavais amorosos e às frustrações do dia a dia e nos enche ora de um sol quentinho e luminoso ora nos acompanha à lareira nos dias frios dos Invernos chuvosos do quotidiano.

A todos os meus amigos, obrigada por vocês, a vocês e a nós! Tchim tchim! :-)

Nota: o título foi “roubado” a um texto magnífico de Inês Pedrosa sobre o tema.

Jogo da forca

2007-06-01T12:21:00.000+01:00

E ainda dizem que o direito não é para rir.

Já deixei aqui vários tributos ao magnífico professor com um fascínio quase obsessivo (quase?) pelo advérbio de modo. (In)felizmente, este ano já não tenho o privilégio de ler os seus desmesuradamente complexos calhamaços. Mas pode-se sempre matar saudades!

Tentem dizer esta palavra: metafísico-teológico-cosmolólogonigologia!!!! PS: dose diária recomendada, cinco vezes por dia (de preferência antes de atacar os calhamaços sisudos...)

Exames, estreias e cigarros

2007-05-17T20:32:00.001+01:00

Preciso desesperadamente de um cigarro. Preciso de o sentir nos lábios, de lhe sentir o cheiro lânguido e adocicado, de lhe ver a ponta incandescente queimando lentamente o seu corpo. Preciso da sua consistência, de lhe puxar o fumo para dentro de mim e saborear a calma e prazer de o sentir percorrer-me as alamedas do ar, de lhe travar a teimosia e voltar a deitá-lo cá para fora, lentamente.

Há dois momentos muito específicos em que gostava que o destino me tivesse tornado fumadora: um, nos dias que antecedem uma estreia, aquele nervoso miudinho do palco que nasce do baixo-ventre e viaja até à garganta, aquela adrenalina irrequieta; outro, nas longas e tortuosas épocas de exame, sobretudo naquelas que começam uma semana depois da Queima…

Por favor lembrem-me de que não estou sozinha!!!

Djorgé... Pálmaaaaaaaaaaaaa!

2007-05-11T16:56:00.000+01:00

Mais um ano de nove dias de festa, loucura, anestesia. A Queima das Fitas tornou-se sinónimo exclusivo de Noites do Parque, de Quim Barreiros, de Xutos e Pontapés, de Rui Veloso, de The Gift, de Jorge Palma e de outras bandas recorrentes todos os anos. Há as barracas, há o palco, há as bebidas e, é claro, a cerveja. E há uma multidão indiferenciada de bonequinhos pretos.

As tensões da vida quotidiana escorregam pelas goelas e dão saltos na gravilha do recinto. O dinheiro esvai-se dos nossos bolsos rotos para as mãos ávidas dos vultos furtivos que exploram toda esta festa, mina de ouro, pólvora, fonte quase inesgotável de mais euros do que aqueles que nos atrevemos a imaginar. A nós interessa-nos o álcool e a folia e o resto é conversa.

Andamos trajados de orgulho estudantil ou anarquicamente vestidos de nós mesmos, num gesto deliberado de não fazer parte de nenhum grupo excepto do grupo dos anarquistas. Somos rebeldes e não nos importamos que nos pensem no secundário (a festa é nossa, a festa é desta e para eles não há festa como esta!). Nós temos bilhete geral e todos os dias, todas as noites, estamos lá a fazer a nossa festa, o nosso "show" e a enriquecer quem fez da nossa festa uma empresa. A festa não é nossa, a festa já não é nossa! A festa é das tascas, a festa é dos táxis, a festa é das concessões, a festa é dos coletes amarelos e dos "staff"!... a festa é de todos menos dos estudantes, para quem ela foi criada.

A festa acaba hoje e, com ela, a folia de Coimbra. Volta à pacatez, volta à pequenez, volta aos tons cinza, a nossa Coimbra. Cada cidade tem em si um pulsar próprio de que não se apercebe quem nela vive - só quem vem de fora e passa uma temporada a conhecê-la. Pelos olhos de um amigo de fora eu vi o pulsar de Coimbra: a sua pacatez durante o ano, a sua depressão nas épocas de exames, a sua extroversão e loucura nas épocas festivas. É uma cidade universitária e as suas ruas vivem ao ritmo dos estudantes. Depois da festa, a ressaca – e os exames.

"abstreto"

2007-05-05T17:11:00.000+01:00

... e então, depois de muito caminhar, de já conseguir sentir todos os músculos da perna a cada passo que dava, de já quase sentir a vibração pouco silenciosa das cordas vocais depois de ter abusado delas escandalosamente para tentar encontrar o que queria, de já quase ter perdido toda a esperança (e ela sabia que essa era a última a morrer!...), sentiu um quentinho, viu uma luz, quase que ouviu aquele coro de anjinhos pirosos que aparece nos cartoons... mostrou os dentes num meio sorriso que se foi rasgando até às orelhas... seria possível? encontrou alguém e disse: - Não acredito. Encontrei? É aqui que há mais? Consegui encontrar o sítio e as pessoas que dão mais? - hahaha! Aqui, se há mais, é mais do mesmo. E ela morreu.

(duro, talvez. Mas bem real. Estou a entrar em decomposição.)

Em jeito de carta a um suicida bem sucedido

2007-05-01T01:28:00.001+01:00

Há exactamente dois anos e onze dias. Doze dias. Treze dias. Vão passando os dias e a carta espera porque nunca chegará ao seu destino. Há exactamente essa eternidade precisa, deixaste. Desististe. Catorze dias. Quinze dias. Vão passando os dias e foi hoje exactamente há dois anos e quinze dias. A pergunta ficou suspensa nos nossos lábios vivos. Eternidades passam e a tua memória perdura, porque tu existes precisamente à flor da nossa memória. És Abril. Abril em mim, Abril em nós.

Não quero glorificar a tua morte. Não há nada de glorioso no suicídio e a glória póstuma de gente invisível em vida é a maior arrogância da gente visível que sobrevive. Arrogância e culpa. A tua infelicidade foi um crime punido com a indiferença mas somos nós os criminosos que a lei não pune. Só a consciência.

Uma vontade, uma corda, uma fuga: a cobardia e a coragem ficam ao critério de quem te quer julgar como bom ou mau, nesse maniqueísmo terrível da moral rasa de papel. Eu não sei, há um pouco de tudo ou talvez nem seja nada disso. Quem sabe? Os teus lábios já não respondem. Há exactamente dois anos e quinze dias.

Tudo isto é demasiado impressionante para as palavras. Porque não foi só o impacto da tua morte o impressionante – o impressionante foi o vazio. Num momento existias e no momento seguinte não passavas de uma memória. Voluntariamente. Conscientemente. Puff.

Se eu soubesse exprimir tudo o que perdeste nesta eternidade reduzida de dois anos e quinze dias… mas como expressar a beleza de viver por inteiro? Como expressar a maravilha que é viver uma paleta completa de tonalidades cromáticas? Como fazer-te ouvir o sublime das escalas todas, dos tons, dos acordes, dos ritmos, ruídos, silêncios e como fazer-te sentir a textura das palavras vivas? Como mostrar-te que o belo, o dolorosamente belo, de estar vivo é experimentar os matizes todos dos sentires e sentidos, os cambiantes dos sabores das lágrimas e dos risos e a mais insuportável banalidade dos dias reais? Como explicar-te que não há magnitude nenhuma, não há realeza, não há tronos, não há coroas – só cadeiras de verga onde sentamos o corpo cansado de mais um dia brutal, onde bebemos o licor da esperança dos dias que ainda hão-de vir e recuperamos energias perdidas com preocupações vãs? Como revelar-te que não há indignidade nenhuma no sofrimento e que a alegria não é uma planície? Como explicar-te que a felicidade é uma substância química pouco palpável cujo néctar só bebemos em certos momentos pequenos e a doseados tragos? Como transmitir-te a calma divina da paz de espírito e da tranquilidade, quando os assombros e os fantasmas abandonam a nossa cabeceira da vida e nos deixam relaxar por inteiro? Como extasiar-te com a euforia da descoberta, de nós, do outro, de nós com o outro?... Como falar-te do Amor? E como, como, desenhar-te os contornos indefinidos desta coisa vaga e imprecisa que é Viver?

Se eu soubesse mostrar-te tudo isto, se tu tivesses sabido tudo isto… Porque no fim só paira uma pergunta nas nossas línguas sobreviventes: para quê, T.?

Para quê?

Do dia 25

2007-04-25T19:26:00.000+01:00

Hoje só quero repetir uma palavra até ficar sem voz:

Liberdade!

(Ainda há tanto ~~por~~ para fazer…)

arrependimento

2007-04-25T00:51:00.000+01:00

Arrependimento. Palavra que pesa na alma. Quem se enche de arrependimento, quem deixa que o arrependimento alastre como uma nódoa na sua vida, não aproveita o presente. Vive atracado no passado. A lamuriar-se, arrependido, pelos erros que o fizeram mudar a rota da sua viagem. Arrependido, tão arrependido, que tendo chegado a rasgar algumas ondas, a avançar para o mar alto, a saborear o marulhar, não chegou onde queria, onde sempre quis, onde sempre desejou chegar. E, assim, arrependido e frustrado, recolheu as velas e voltou ao cais do passado. Chorando musgo pelas frestas da madeira do seu casco envelhecido. Sem querer errar mais, para mais tarde não se arrepender, não avançou. E nem sequer se apercebeu que não tinha chegado mais longe porque se arrependeu. Arrependeu-se de não ter seguido a rota já planeada. Arrependeu-se de ter tomado decisões condicionado. Arrependeu-se até de ter feito planos porque isso o levou ao arrependimento. Nesse cais do ontem, largou a sua âncora, o seu arrependimento, que o fez ficar ali. A certa altura até se sente confortável ali, seguro até. Muito seguro. O arrependimento pesa-lhe, mas também o segura à areia. Não o deixa arriscar em nada. O mar que o rodeia é sempre o mesmo. Até já nem é frio. É quentinho. Já não chora mais. O arrependimento já faz parte dele. Essa âncora já não vai ser subida. Nunca. Ele já sabia que se a subisse, arrepender-se-ia de o ter feito. E ficou ali. feliz. (Não se chegou a aperceber verdadeiramente dos momentos que poderia ter vivido. Não se chegou a aperceber que bastava ter navegado mais um pouco, com mais um pequeno esforço, dando a volta aos problemas, para chegar a um cais diferente. Bastava isso. Um cais onde se sentiria verdadeiramente feliz. Ele era feliz... mas porque simplesmente não quis arriscar e ver que havia mais. Muito mais para além daquele cais.) E ali apodreceu.

O teu voto conta!

2007-04-24T14:17:00.001+01:00

Hoje é dia de eleições na faculdade de direito.

O teu voto conta!

As eleições são um acontecimento grandioso e espectacular que consegue levar multidões ao claustro sempre deserto de uma faculdade historicamente orgulhosa. Há eleições praticamente durante todo o ano: para a Direcção Geral da Associação Académica de Coimbra, para as Comissões de Curso, para o Núcleo de Estudantes de Direito, para isto, para aquilo…

O teu voto conta!

Desta vez são para o Núcleo de Estudantes de Direito e, durante uma impossível e interminável semana, não se vê mais nada. Em qualquer ponto que o nosso olhar alcance, lá estão os flyers, os cartazes, organigramas, caras e mais caras (algumas total e completamente desconhecidas), autocolantes, porta-chaves, isqueiros, promessas, mais promessas, projectos megalómanos e ideias luminosas. Em nenhuma outra altura do ano há tantas conversas, tantos beijinhos e abraços, tanto contacto entre os caros colegas, futuros juristas. Em nenhuma outra altura do ano há tantos amigalhaços naquele claustro, em nenhuma outra altura do ano se vive uma atmosfera tão intensa.

O teu voto conta!

As eleições são um fenómeno interessantíssimo:

revelam a fibra dos estudantes que andam adormecidos o ano inteiro;
estreitam laços entre perfeitos desconhecidos;
incentivam a comunicação e dão vida a uma geriátrica instituição;
desenvolvem competências de socialização, de relação interpessoal e, especialmente, técnicas de manipulação e aldrabice;
promovem o caciquismo e a demagogia e despertam a veia política de um elevado número de estudantes;

As eleições têm ainda o mérito de, ao menos durante uma semana de vez em quando, fazer as pessoas sentirem-se importantes. Quem não gosta de ver aproximar-se um perfeito desconhecido que nunca lhe dirigiu a palavra na vida (e assim que acabarem as eleições deixa imediatamente de o fazer) dar-lhe dois beijinhos entusiasmados e dizer:

“Tu és importante, não te esqueças de ir votar no dia 24!”.

O teu voto conta!

Hoje é dia de eleições na faculdade de direito. Dia de espectacular luxo democrático, ele é o culminar de uma interminável semana de campanha e o advento do sossego. De hoje sairá um novo Núcleo de Estudantes de Direito, cheio de promessas, projectos megalómanos, ideias originalmente luminosas. Sentar-se-á no trono como o fizeram inúmeros grupos de promessas antes dele e acabará por deixá-lo sem que o mundo tenha saído dos eixos. E no fim, as costas do trono estarão quentes, nunca arrefecem porque há sempre promessas a entrar e a sair.

O teu voto conta!

O espelho do mundo

2007-04-23T19:28:00.000+01:00

Olho-me ao espelho como uma desconhecida e vejo a evidência que tanto me irrita: a palidez da minha pele não liga com a minha carapinha. Está escrito na minha imagem que sou o fruto de um atentado às convenções, filha de dois mundos diferentes. Sou feita de duas raças e a arbitrariedade com que a natureza as juntou em mim é dolorosamente cruel. Do meu pai de ébano herdei a cabeleira rebelde, indomável e insubmissa, da minha mãe a pele láctea e olhos cor do mar. Faço parte daquele terreno pantanoso que não é uma coisa nem outra, e eu não sou branca, nem preta, nem mulata. Cometi o pecado de nascer diferente e a diferença é, para o Homem, um pecado sem perdão.

O espelho olha-me do outro lado e eu vejo-me desconhecida. O espelho olha-me como um desconhecido com a força do preconceito. Sinto nele os sorrisos de piedade, os olhares de espanto e sinto-me como uma besta no circo, estou num palco e vejo os rostos surpreendidos por entre as barras de ferro. Apetece-me gritar, partir o espelho, quebrar o espelho do mundo. Apetece-me odiar as pessoas que me olham com os olhos no umbigo e não vêem nada – nem mesmo elas próprias.

Eu cometi o erro de ser uma contingência estranha da natureza. Cometi o erro maior, o que encosta o Homem à parede e lhe põe o rabo entre as pernas e as orelhas baixas e a miar e a gemer e morrer de medo. Eu cometi o erro de não ser classificável.

Eu sou branca, tenho os olhos azuis e o cabelo muito preto, muito enrolado na cabeça. As minhas raízes estão espalhadas por duas culturas, duas formas de vida tão opostas quanto ricas em beleza. Amo as minhas duas culturas e as minhas origens dispersas, amo-as e não sou nem só uma nem só outra. Eu tenho o privilégio pesado de ser duas e não ser nenhuma e, embora eu ame os dois mundos que me deram vida, eles não me amam a mim porque só amam a pureza. As duas matilhas olham-me como a um cão rafeiro, brandindo aos quatro ventos a qualidade da sua raça pura.

Não sou rotulável. Eu sou a prova viva da imprevisibilidade do Universo e sou suficientemente arrogante para afirmar que personifico a confusão, a dúvida, o medo. As pessoas olham para mim e não compreendem a Natureza, eu grito-lhes a estranha contingência da vida aos ouvidos tapados e abro-lhes os olhos cegos para a coisa mais assustadoramente bela da existência: a imprevisibilidade. Mas as pessoas precisam de clareza, de certeza, de segurança. Eu também. E olho para o espelho e vejo tudo isto e sei que vou ser sempre inadaptada. Porque eu sou o oposto da clareza, da certeza, da segurança. Eu sou uma brincadeira cósmica à escala humana. E por isso, sou olhada com desconfiança, até por mim própria. O preconceito dos outros é o mesmo que o meu e não é por isso que deixa de me irritar menos. A incoerência da minha pele e da minha cabeleira dói-me como as minhas contradições, porque sei que, se fosse de uma só raça e olhasse alguém que não é uma coisa nem outra, o meu olhar seria de preconceituosa indiferença, talvez até de desdém, e a consciência disto é extremamente dolorosa. É tão fácil julgar os outros com os olhos cegos postos no nosso próprio umbigo, tão fácil usar os nossos padrões, a nossa bitola liliputiana, a nossa curta perspectiva para tecer juízos de valor sobre os outros… e esta é a minha vergonha, o meu arrependimento – sou inadaptadamente preconceituosa por despeito.

A história do ego que era grande de mais

2007-04-19T19:04:00.000+01:00

Era uma vez um ego tão inchado, tão inchado, tão inchado que um belo dia explodiu.

Evasão

2007-04-19T19:01:00.000+01:00

A ilha do teu corpo

2007-04-14T19:45:00.000+01:00

O teu corpo é uma ilha comprida
Na exacta medida do meu desejo.
Sábios astrolábios para um beijo,
Secretas coordenadas da loucura,
Teus lábios prendem um trevo
Erguido e toda a tua figura 
É a postura de um deus grego.

Na ponta da ilha do teu corpo
Rebentam ondas de cabelo escuro,
Agreste, rebelde, viril e maduro.
Vagas de fogo eternamente posto,
Densa floresta em dança louca,
Prolonga-se pelo teu rosto
Emoldurando a tua boca.

No porto da ilha do teu corpo
Teus olhos refulgem cintilantes,
Tesouros misteriosos, diamantes.
Teu queixo é o cais, moreno discreto,
Teus ombros fortificações maduras;
A penugem áspera do pescoço erecto
Donde se soltam, loucas, as doçuras.

Toda a ilha do teu corpo é um mundo
Onde é extensa a planície de quimeras.
Vastos são os braços com que enlaças
Em ti as minhas doces primaveras.
E aí mais no fundo não disfarças
O teu ceptro maduro, androceu:
O teu corpo é uma ilha
E tudo o que és é meu.

Um metro e meio de violino

2007-04-09T19:43:00.000+01:00

Um metro e meio, ou pouco mais de um metro e meio, de braço dado com o seu pequeno violino, o menino subiu ao palco, muito sério, muito contido. Tinha uns olhinhos pequeninos, quase em bico, quase fechadinhos, de um castanho muito escuro, muito escuro, como o cabelo escorrido a cair no pescoço. Depois de uma vénia tímida, apertou o violino com o pescoço e contra o peito (imagino o coraçãozinho a bater lá dentro, descompassadamente) e de repente o violino já fazia parte dele, já não era só um instrumento era, isso sim, o prolongamento da sua pessoa. Afinou-o, trocando olhares com a professora sentada ao piano, e estavam os dois prontos para começar.

E de repente, com uma violência incrível, com gestos quase dramáticos, tão intensos, tão rápidos, tão impressionantes, ele e o seu pequeno violino dançavam, ou talvez fosse a sua alma a passar dos dedinhos para as cordas, um som tão intenso, tão brutal… como sai tanta intensidade de um menino? Ah, que pena eu não perceber de música se não o prazer de a ouvir! Soubesse eu as notas, soubesse eu tudo e perceberia o prodígio de onze anos e o som do seu violino! Fosse para mim o Chaconne de Vitali o Chaconne de Vitali e não um longo e arrepiante choradinho!

(Primeiro entra o piano, baixinho, suave, como um sussurro que convida a falar. O violino responde ao chamamento, de repente, revoltado ou talvez apenas triste, chorando, chorando, num diálogo íntimo e por vezes violento, exaltando-se aqui e ali, mas sempre intenso, sempre intenso. Parece contar-lhe a história da sua vida, com altos e baixos, exaltações e lamentações, com uma profundidade absolutamente impressionante e esmagadora. O violino domina o piano, subjuga-o, ou talvez seja o piano que constantemente incita o violino a contar dramaticamente a sua história. Não funcionam um sem o outro e sabem-no e por isso incitam-se mutuamente, numa relação quase física, numa convivência quase material.)

De vez em quando, nas partes menos violentas da peça, o menino ficava de repente muito contido, muito tranquilo, e a sua boquinha fazia uma espécie de biquinho de concentração. E a música lavou-me até às lágrimas e eu não percebo como pôde um principezinho emocionar-me tanto. Uma grande plateia de gente grande e toda a gente comovida com a imensidão de um menino tão pequenino.

Dogville

2007-04-03T16:27:00.000+01:00

Há rasgos de génio que nos enchem de espanto.

Há retratos cruelmente lúcidos do que é ser-se pessoa, do que é ser-se humano (e por mais voltas que lhe demos, por mais optimismo que tenhamos, por mais felicidade que toquemos, não há como fugir à lucidez desses retratos…).

Há obras-primas que nos corroem de inveja porque queríamos ter sido nós a criá-las! (e eu que nunca tive aspirações de realizadora de cinema…)

Este filme é em tudo um dos melhores que já vi. Por mais voltas que dê à cabeça, qualquer que seja o prisma, é sempre irrepreensivelmente genial. Vendo-o da perspectiva do argumento (genial), da perspectiva da cenografia (genial), da perspectiva da luminotecnia (genial), da perspectiva do trabalho de actor (genial), da perspectiva de toda a sua concepção (como é que Lars Von Trier se lembrou DISTO?!!!), não encontro nada fora do lugar, nada que esteja em desequilíbrio. É um tratado de filosofia, um tratado de poesia, um tratado de teatro do melhor que há, um tratado da existência (numa visão absolutamente trágica e sem redenção possível) e não há uma única sombra no que toca à perfeição deste filme. E até aí é cruel porque é um filme essencialmente sobre a imperfeição do humano, sobre a sua eterna arrogância e sobre a maneira como as circunstâncias influenciam (determinam?) tudo o que fazemos, não fazemos e deixamos de fazer.

Não tenho palavras. Este é um daqueles filmes que só mesmo vendo. Está lá tudo. Tudo.

(Ah, o carinho por esta caixa preta de experiências, os traços de giz no chão e as transparências de todos nós! Todas as paredes são de vidro e todos os nossos muros são de esponja… Dogville somos todos nós – está-nos no sangue de humanos. Antes fossemos cães e a nossa natureza fosse a nossa natureza e não houvesse maneira de contornar isso…)

Apontamento desbotado

2007-04-01T15:45:00.000+01:00

Suave,
Eternamente suave,
A lembrança
Da inocência
De criança.

Breve,
Incrivelmente breve,
A ideia
De uma vida
Sempre cheia.

Leve,
Extremamente leve,
O peso da saudade,
Da lembrança,
E da eterna nostalgia
Da infância.

Dommage à deux

2007-03-30T00:38:00.001+01:00

Eu era muito nova e ele tinha o charme de ser mais velho. Eu era muito nova e não sabia nada da vida e no olhar dele lia uma espécie de sabedoria tranquila. Eram duas avelãs, os olhos dele, bem escuros, bem lindos, bem profundos. Fitavam-me como dois faróis, invadiam-me a intimidade e deixavam-me nua, desprotegida, sem jeito. Ele tinha o charme de ser mais velho, tinha o charme no sorriso, em toda a boca, no sinal no queixo, no nariz torto, na barba por fazer… e tinha ainda o charme de me ouvir no meu embaraço e de me fazer sorrir, sorrir por dentro, rir por fora, tolinha. Ele tinha tudo, tudo… Eu era muito nova e ele tinha esse charme de ser homem.

Como nos conhecemos? Não importa. Na sua contingência, as histórias de amor são todas iguais. Há o momento do encontro, da atracção, do enamoramento, da paixão, do desejo… a ordem é mais ou menos indiferente, não há ordem no caos do amor. Às vezes é tudo ao mesmo tempo, outras vezes são parcelas de todos esses momentos, misturadas como peças de um puzzle em construção.

Conhecemo-nos num concerto, através de um amigo comum. Talvez importe, afinal – quem sabe? Há em todas as coisas a possibilidade infinita de ser uma infinidade de coisas. Talvez tivesse sido diferente se nos tivéssemos conhecido num bar. Ou no cinema. Ou na faculdade. Ou num outro lugar qualquer. “Olá, a tua cara não me é estranha. Conheço-te de algum lado?” Mas não foi assim.

Aconteceu tudo tão depressa… Eu flutuava, flutuava, vivia à beira de um precipício encantado onde o desejo e o risco se entrelaçavam. Era uma sinfonia, uma sinfonia! Uma sinfonia de sensações dispersas, de sentimentos de diferentes tonalidades e no fim, oh no fim, tudo se conjugava na mais bela música que já sentira dentro de mim. Êxtase, êxtase, e o ciúme, e o ciúme… A admiração babada daquele ser caído dos céus, as mãos, as suas mãos hábeis, os dedos lindos que imaginava em carícias, as mãos perfeitas e mágicas que faziam ilusionismo diante dos meus olhos… a vertigem da proximidade… o abismo da distância… a adoração…

O fim. Apaixonou-se – disse com a maior das latas – por outra rapariga. Estava completamente apaixonado por ela e eu a olhar para ele e já não havia mais ninguém. Eu olhava para ele e ela desaparecia quando ele olhava para mim, eclipsava-se quando conversávamos, morria quando ele me tocava ao de leve no braço. Mas ele agora tinha namorada. E eu odiei-os. E pensei que morria.

Não fui a única. Havia mais alguém que chorava o que eu chorava, que sentia o que eu sentia. Alguém que, como eu, recolhia os cacos do desgosto para debaixo do tapete do amor e aguardava em sofrimento que passasse o tempo, que passasse o luto. Mas ele tinha acrescido o peso do preconceito, o grilhão da sociedade e as suas lágrimas eram reprimidas. E o meu amigo chorava comigo a perda do mesmo homem. E eu era muito nova e ele não era assim tão novo e ambos chorávamos a perda de um homem mais velho. Estranhamente, encontrámos algum conforto no sofrimento mútuo, no carinho mútuo e fraternal. E ele disse-me: “Sabes Sofia, se eu fosse heterossexual, ficava contigo”. E eu disse-lhe “e eu, se fosse homem e homossexual, ficava contigo”. E rimos os dois feitos parvos, entre lágrimas salgadas e lágrimas perdidas. C’est dommage. Mas a vida continua.

O lirismo é uma espécie de doença crónica

2007-03-28T01:16:00.000+01:00

O lirismo é uma espécie de doença crónica, instalada no ventrículo esquerdo, incrustada numa qualquer membrana de que não sei o nome porque não estudo medicina. O lirismo é uma praga, uma chaga que arde constantemente e cujo principal sintoma é a compaixão. O estado lírico é um estado gelatinoso, uma ligeira impressão no peito, que se manifesta sob o som interno “baque” e deixa o paciente numa disposição melancólica e nostálgica. Episódios deste tipo são frequentes em doentes líricos em situações de alguma carga emocional. É muito frequente, por exemplo, entrar neste estado emocional quando se encontra um velhinho ou uma velhinha na paragem de autocarro e se ouve a narração breve (ou não tão breve assim) da história de uma vida inteira. Ou quando o mesmo velhinho ou velhinha não conseguem subir para o autocarro e precisam de uma mãozinha. Muitíssimo comuns são também manifestações líricas sob a forma de sorriso rasgado ou mesmo uns sons do estilo “ohhhhh” na presença de crianças e bebés, afectando esta forma de lirismo mais o género feminino do que o masculino. O contacto com a natureza e o ar puro tem o mesmo efeito em doentes líricos, causando invariavelmente um momentâneo estado depressivo quando os sintomas físicos alteram os químicos no cérebro e os pensamentos dos indivíduos.

Não se conhece nenhuma cura para esta espécie de doença crónica. Há quem diga que não há mesmo possibilidade de cura e que a única maneira de sublimar esta condição é através da arte, qualquer que seja a sua forma. Claro que a arte de viver não conta, porque é a principal causa desta eterna condição lírica.

Querer e poder.

2007-03-27T16:44:00.000+01:00

Fruto de muitos futuros, sou quem sou.

De futuros já passados, de futuros ainda presentes, de futuros ainda futuros.

Sou raiz e um pouco de caule. Sonho já com o resto.

Com as folhas, com os espinhos, com o verde, o amarelo,

com a flor, com o fruto, com o castanho. Com a seiva

de que me quero alimentar.

Eu fui sendo, sou sendo e serei sendo.

É ao ser que serei.

É ao querer ser que conseguirei serei.

Não sou o que me deixam que seja.

Eu sou, com a raiz que já tenho e o caule que começo a ser, o que quero ser.

Se depender de mim e, claro, de Quem me rega, serei quem sonho ser. Quem quero ser.

Está nas Nossas mãos.

Sem grande sentido... nao me importa.

Tchim tchim às conversas e ao chá!

; )

Music. The art of the heart.

2007-03-20T02:10:00.000Z

Respirar fundo mais uma vez. Outra. Mais profundamente ainda. Tentar fazer com que o nervoso que prende a minha voz largue o meu corpo através deste suspiro. Fico calma por cinco segundos para voltar de novo ao mesmo. Não faz mal. Penso eu. Eu safo-me. No fundo, safo-me sempre. Como é que uma arte me dá tanto trabalho e ainda é exigente quando a manejo. Traz com ela um largo e espesso manual de instruções que eu vou demorar ainda muito mais tempo do que o que já gastei para o ler. Horas. Horas a fio. Sozinha. Com ela. Com esta arte que exige trabalho e tempo. Seja pelas cordas do violino seja pelas cordas da voz. Duvido sempre dela nestes momentos. Vale a pena esta ansiedade que me oprime os sentidos? Este nervoso que me tira até a força para aguentar os meus joelhos sem tremer? Este zumbido nos ouvidos que ause nem me deixa ouvir mais nada? Vale a pena as horas gastas no meu quarto, submersa em estudo? Valem a pena as 13 horas no Conservatório? Valem a pena os momentos de família e amigos que acabo pr perder por causa deste dever? "E agora vamos ouvir uma música chamada O anjo que foi composta por Wagner". Levanto-me. Sou eu. Quase que me encosto à curva delgada do piano de meia cauda e firmo a mão no tampo. Assim sinto-me segura. Troco um rápido olhar com o pianista... Estou pronta. Soam os primeiros acordes e eu entro. Meio torta no início, a voz falhou-me (maldito frio), mas endireito-me. Penso no que canto. No anjo com que eu sonhava quando era mais miuda. Momentos mais leves, momentos mais pesados, mais ansiosos, mais pacíficos... tento passar o que sinto ao público através desta arte matreira. Acabo. Pelas palmas, vejo que consegui. Boa. "Cada palma que se ouve do público são 375 lágrimas choradas por nós em casa", já dizia o meu mestre. É verdade. É mesmo verdade. Voltei ao meu lugar. Vale a pena. Definitivamente, vale a pena. Como pude chegar a duvidar?

A felicidade é a minha vizinha de cima

2007-03-16T23:58:00.000Z

Comprador: Boa tarde.

Vendedor: Boa tarde. Em que posso ajudá-lo?

C: Queria 2kg de felicidade, por favor.

V: Desculpe?

C: Queria 2kg de felicidade.

V: Felicidade? O senhor não estará equivocado?

C: Não, não – apenas desejo comprar 2kg de felicidade.

V: Sim, mas nós não vendemos felicidade.

C: Não?

V: Não.

C: Ah.

V: …

C: Então como explica a placa lá fora?

V: Qual placa?

C: Aquela placa ali ao pé das maçãs: “Há felicidade”

V: O senhor só pode estar a brincar comigo…

C: Por amor de Deus, não!

V: Ó homem, deixe lá Deus que Ele não é para aqui chamado. O senhor não vê que isto é uma mercearia?

C: Vejo, mas a placa não engana ninguém: aqui vende-se felicidade. Quanto custa?

V: Já lhe disse que isto é uma mercearia! Se quiser maçãs, laranjas, bananas, couves, ovos, bolachas… tudo isso eu tenho para dar e vender. Sobretudo para vender. Agora felicidade…. Ó homem, se se vendesse felicidade não haveria nem um grama em stock e toda a gente andava para aqui com sorrisos parvos na cara!

C: Isso quer dizer que não vende mesmo felicidade?... Mas e a placa?

V: E ele a dar-lhe com a placa… Lamento desiludi-lo, mas aqui – nem que eu saiba em lado nenhum – não se vende felicidade. Agora a placa… a placa! Às tantas pensou que viu a placa e agora está convencido que a viu mesmo! Se quiser vamos lá fora confirmar que não há placa nenhuma.

C: Pronto, deixe lá a placa… eu só queria mesmo era um bocadinho de felicidade… sabe, ando tão abatido, tão em baixo… os meus amigos dizem-me todos que eu tenho que me animar, que tenho é de pensar positivo… eles têm razão mas eles não sabem…

V: Pois é, pois é, toca a todos. E olhe que há quem esteja pior, há quem esteja pior….

C: Duvido. Não imagina como me sinto… a minha vida é um pesadelo. Nem imagina o difícil que é ser eu… eu só queria um cheirinho de felicidade… nem precisavam de ser 2kg, bastava-me um bocadinho…

V: Pronto, homem, não fique assim! Olhe, fazemos o seguinte: eu tenho aqui uma garrafinha de vinho que é uma maravilha. É a mais cara que tenho aqui, mas como o senhor está tão abatido, até lhe faço um desconto. O senhor leva uma garrafinha e se quiser leva até um queijinho – o senhor gosta de queijo? Ah, óptimo, óptimo, estou a ver que é boa boca! – e fica metade por conta da casa. Está a ver, afinal é o seu dia de sorte! Vai para casa, come e bebe este petisco e olhe que até fica com a barriga cheia de felicidade!

C: É muito generoso da sua parte… tem a certeza?

V: Veja lá, não me faça mudar de ideias! Olhe que eu nem me conheço, já se lá viu eu alguma vez oferecer meia garrafa de vinho… aproveite, aproveite homem que não sei o que me deu hoje.

C: Já que insiste… não é que tenha muita fome, mas um queijinho sabe sempre bem. Vai ser uma boa surpresa para a minha namorada.

V: Está a ver, até já fala em mulheres! Assim é que eu gosto!

C: É, a minha Paula é muito importante para mim… Coitada, ela sofre muito com a minha infelicidade…

V: Pois é, homem, é para o bem e para o mal. Andamos cá todos uns para os outros, não é? Mas olhe que era o que eu lhe dizia há bocado, ainda bem que assim é, acredite. Já viu o que era se andássemos sempre a saltitar de alegria? Caramba, nem quero imaginar! Se a minha Dulce não tivesse crises de irritação eu não tinha um momentinho de descanso… Mas olhe que eu também não sou fácil, está a perceber?... Também sou de mau génio e às vezes também me arrasto para aí muito infeliz. É a vida, homem. A infelicidade de uns é a felicidade dos outros.

C: Não percebo como pode dizer isso… Eu não fico feliz por os outros andarem infelizes, eu fico infeliz é por andar infeliz… e também tenho pena que os outros andem infelizes e isso faz-me sentir ainda mais infeliz. Por isso é que eu acho que deveria haver felicidade para dar e vender. Sobretudo para dar, porque a felicidade deveria ser gratuita…

V: Ó homem, como se houvesse alguma coisa grátis neste mundo!

C: Ah, o senhor é um daqueles pessimistas iluminados. Olhe, antes eu conseguisse ser assim também… mas eu sou um pessimista que anda sempre na escuridão.

V: Deixe lá, homem, há sempre um queijinho para iluminar o caminho. E quando não há queijo, há presunto! Prefere de cabra ou de vaca?

C: Hum… não sei… talvez de cabra…

V: Ah, é cá dos meus! Eu também prefiro de cabra, é mais intenso, mais saboroso. Então vá que já lhe arranjo o embrulhinho. Está a ver, não comprou felicidade mas leva aqui um belo pedaço de queijo!

C: É verdade, é verdade…

V: Vê, até já leva um sorriso na cara!

C: Sabe, ainda bem que passei aqui. Espero não tê-lo incomodado.

V: Ora essa, homem, não incomodou nada!

C: Depois digo-lhe o que achei do queijo.

V: Fico à espera. Para a próxima leva outro!

C: Combinado. E já agora, quanto custam dois dedos de conversa?