E depois da minha morte

Um dia,
Quando eu morrer,
Alguém dirá que morri.
E verá nascer o sol
Como sempre até aí.

Flores
Cairão sobre a campa;
Meus amigos, dores a rodos!
Estarei nesse caixão
Na memória de todos!

Morte,
Que pretendes afinal?
Se o luto assim causado
Cai invariavelmente
Em transitório passado!

O Tempo
Estancará qualquer perda
E das lágrimas o sal
Terá caído. O Amor
Voltará ao animal...

Jamais
Se erguerá voz poética
Sobre a trivialidade
Dos dias. A voz comum
É a que chora a saudade…

Um dia,
Quando eu morrer,
Cessará a solidão
E tudo o que existi
Deixará de ser em vão.

E sempre,
Numa praia qualquer,
Beijará o mar a areia
Para assim eternamente
Ser o mundo plateia.

Tapete voador

O autocarro ia cheio e ele ficou colado ao vidro da frente. Lá fora chuviscava um fim-de-tarde de Inverno com cheiro a castanhas. Cá dentro cheirava a cansaço de fim de dia, uma espécie de suor abafado de rotina cumprida, e não se ouvia absolutamente nada. Agarrado à barra das senhas, juntinho ao vidro, olhava de frente a estrada que se abria para ele. E então abstraiu-se de tudo: do autocarro, das pessoas, do tempo, da cidade e do caminho que tão bem conhecia. Só existia ele e, um pouco mais difuso, o condutor do autocarro, que o observava pelo canto do olho numa sintonia cúmplice de quem já fez algo parecido. Ou pelo menos assim imaginava ele, sentindo nessa cumplicidade um estímulo para não quebrar a saborosa viagem. Colado ao vidro da frente e olhando de frente a estrada, ele flutuava num tapete mágico, deixando-se balançar gostosamente ao ritmo desse voo…

O seu sorriso desvaneceu-se apenas quando percebeu que o autocarro estava então quase vazio e já não era preciso ir colado à janela, esmagado entre anónimas formigas ansiosas por regressar ao formigueiro. Sem vergonha e com prazer, flutuou até um dos lugares livres e ficou lá a olhar a janela. Talvez tenham pensado que se sentou mais uma formiga cansada. Ele, porém, ainda estava lá à frente, e a voar olhando o mundo nos olhos, livre, inteiro, dançando sempre ao doce balançar desse tapete mágico…

Há dias em que me sinto um bicho-de-conta... mas assim mais para o fechadinho... enrolado e fechado.

Enrolada e

fechada.

La place des grands hommes

Eles,
Dez anos depois,
No mesmo local sagrado
Dos dias da juventude,
No mesmo silêncio quebrado,
Colam retalhos da amizade.

(Que fizeram do tempo que passou?)

Eles,
Dez anos depois,
No mesmo grupo ousado
Que descobriu a plenitude,
Mas sem o modo apaixonado
De viver a liberdade.

(Que fizeram do tempo que secou?)

Eles,
Dez anos depois,
E um magnífico modo afectado
De medir sucessos das vidas.

Eles,
Dez anos depois,
Couraçados no rumo traçado
E amargos de esperanças tidas.

(Que fazer do tempo em que se não viveu?)

Dez anos depois,
Eles,
Ele e Ela,
Sem eles,
Selando sem dor,
A mortalha do amor.